Название: Добывая у общества грани – не падай
Автор: Анна Атталь-Бушуева
Издательство: Автор
isbn:
isbn:
Так вычурно и воле – всё равно.
Корсет надену, чтобы повезло
Для страшной позы – вовремя страдать,
Ему замену – ты не смог бы взять,
Как мухе слой критичности – в лицо.
Летают же такие – формы мира,
Как отголосок права – на виду,
Что мухи для корсета – потому,
Как выеденных слов – пороки милые.
Как капли – из приподнятых имён,
Что воду для порядка – преподносят,
И этим, вжившись в муху – отдадут
Свою свободу – словно бы пари,
Как делаешь ты утром – до зари,
На дно нам поставляя – серый ад.
Чтоб думать можно было – по тебе,
Что муху на корсете – приобнять,
И точно форму радости – внутри
Ей сто вещей для жизни – передать.
Как может скука вылечить – клеймо,
В котором спит она, вращаясь в середине,
За только что – не пойманным окном,
Когда ты выгибаешь – небом путь?
Тот ад – твоя притворная печаль,
Твой звон велеречивой – пустоты,
Когда ты отпускаешь нам – молчать
Ту муху, от которой стонешь – ты.
Ей больно видом по уму – кричать,
Но только на корсете – все больней
Иметь свою свободу, чтобы жить,
И ощущая смелость – отпускать ей.
Записка для примет
Не очень странный в мире – силуэт
Торгует роскошью – в подобии любви,
Искусственно ли грезит – по тебе
Его простая вольностью – затея?
Где шаг к душе – ты одолжил ему
И тянешь – по записанному сну
Примету в идеалах – для судьбы,
Пока ещё одной и в том – последней.
Записка из нечаянного – сердца,
Как лист – под странной каплей бытия,
Сегодня радует о душах – не тебя,
Но смысл судьбы, наверно понимает.
Ты ей оставил чуткий – разговор,
Чтоб думать обывательской – душой,
И что – то ей нести – от посторонних
Искусств – внутри потерянного я.
Но этой формы преданности – нет
Внутри записки – к истине последней,
Ей так же нелегко – упасть на дно,
Чтоб завтра в чувствах ложного – пройти.
Туда ты сам ведёшь – прямую грань
И пишешь для того свою – судьбу,
Чтоб знак зачтил – пропавшее от слова
В твоей примете – вовремя пропасть.
Туда, где нет ни сердца – одного,
Где совесть спрятала прямое слово – рока,
Но только нам гнетёт свою – печаль,
Как вымысел – в пропавших сердцу днях.
Подлинно СКАЧАТЬ