На злобу дня по воле – потому. Анна Атталь-Бушуева
Чтение книги онлайн.
Читать онлайн книгу На злобу дня по воле – потому - Анна Атталь-Бушуева страница 16
Такой же нищий пользой от любви.
Красиво пишет эту муку, позабыв едва
Плохое чувство от причины – зол,
Но ищет твой похожий идеал ума -
Так странно эту пищу, словно боль.
В неё упёршись ты ожил умом
И ищешь, словно маятник в аду -
Свой ход от компромисса, удивляя жизнь,
Как тонкий монолог в своём – бреду.
Так лично ищет эго эту форму – лет,
Так плохо отделяет в форме – я
Ту разницу изжитой привилегии нег,
Где болью слабо видит – этот свет.
Но компромисс внутри очерчен – для тебя,
Он ровно дышит фатумом – отныне,
Когда за эго слышит долгий – яд
Твой мир – на эпатаже формы лет.
По монологу дышит, обрамляя свет
Внутри – от незамеченной игры ума -
Твой ловкий дилетант, как обрамление я,
Как будто ты не стал ему – умом.
А только ровно случаю – влюблён,
Коварен и в ужимках – виноват,
Поскольку ты один ему – изжил умом
Строптивый яд в покорности себя.
Поскольку слышит ровный – дилетант
Свой визг от опрометчивой игры -
Ты сам внутри ужимок – образцовый ад,
К нему и сам ты стиль – наедине.
Над компромиссом возвышаешь ад,
Над утренним устройством – бытия,
Но только видит эту форму – я
Твой образцовый, вдумчивый портрет.
Ловкий испуг одиночества
Не чёрный квадрат, не иллюзия я,
А трогает форму, забыв про себя
Твой мир, как фатальности старый испуг,
Твой новый, забытый у имени – круг.
За то, что не стало фатальностью я,
За светлое небо в сапфирах любви,
За жизнь в монологах искусства – стоять,
Но верить, что страхом ты жив – позади.
А ловкое сердце не медлит, едва -
Ты стал этим утром – условно внутри,
Как стройное поле обыденных лет
От ран одиночества – видеть себя.
В забытом портрете ты смотришь – на юг,
На тонкие линии в спаянном сне,
А ловкий испуг, что хранится внутри -
Твой парус искусства от времени, вдруг.
Ты им, как и польза – натянешь игру,
Ты стиль от ранения в славной – руке
Используешь только на белой строке,
Что может искусству свой день – предсказать.
Над нами, где стала от памяти – сна
Вилять аллегорией нового – смерть,
Она подошла, словно к краю весна
И топко нам смотрит по ветру – наверх.
На ловком СКАЧАТЬ