.
Чтение книги онлайн.
Читать онлайн книгу - страница 2
Можно было бы быть кем угодно. Роли – пластиковые стереотипы, как в колоде карт. Но он способен стать чем-то большим. Пусть даже не сумев выйти за рамки глянцевой бутафории, способен сам написать ту картину, что будет на его собственной карте. Это ярчайшее проявление искусства, и он будет его самым ярым адептом и самым верным апостолом.
Он – Художник.
Свобода и восприятие
Он был так глуп.
Все эти сумасшедшие идеи на счет олицетворения хаоса – такой острый бред. Он ничего не может с собой поделать, никак не может вернуть ощущение определенности своей собственной жизни. Ведь все это бессмысленно.
Сколько чего ни доказывай, а в итоге – куда это денется? В никуда. Даже если его история будет передаваться веками и тысячелетиями из уст в уста тихим шепотом – даже тогда ничто не остановит солнце от выгорания, а вселенную от действия антиматерии. Все, что ни делай, так эфемерно.
А все, что эфемерно – не имеет смысла.
Он все так же ест еду – но теперь она не имеет вкуса.
Безудержный цикл: лето, осень, весна, зима, лето… все сменяет друг друга, чтобы заново возвратиться. Он так же шатко влачит свое существование по этому городу, вот только теперь еще люди шарахаются от него с испугом и отторжением в глазах, и теперь сильней давит небо. Ему кажется, что он сливается с улицей, растворяется в ее полотне, рассеивается дымкой, подернувшей свет фонаря и листьями, опадающими на асфальт, и растекается этими каплями дождя – рассеивается, тускнет и блекнет… Он врастает в свою комнату. Меркнет холодными сумерками, гаснет непроглядной ночью и волнуется на стенах тенями, постепенно расползается плесенью по ним, въедается в линолеум. Плесень проедает его, оставляя гниющие язвы, разъедает, и он быстрее врастает в пол. Один. Никого. Нигде. Никогда. Нет. Темное синее небо вливается в комнату и струится жидким азотом, и жидкой ртутью отравляет стены. Он почти что видит, как на них появляются ожоги. Пол блюет им, выхаркивает его, и он тоже блюет, блюет и выхаркивает. Его рвет, и в желудке шевелится что-то склизкое, черное и жгучее; оно нескончаемым потоком льется наружу.
Все это – один день, временная петля, из которой не выбраться. Он законсервирован.
Люди вокруг. Люди вокруг… на улице… Его там нет. Ему не достигнуть их. Он в бетонной клетке, без дверей и без окон, кричит, орет, надрывает жилы и в кровь сбивает костяшки пальцев. Ему не достучаться. Он один. Бетонная клетка его пожирает, переваривает, он все бы сделал, все бы отдал, чтобы только выбраться отсюда… но бетонная клетка – это сознание. Он один… Его постоянно тошнит.
И тут он просыпается. Очухивается от забвения, от жалости и сожалений. И понимает. Он не нужен.
Да, он не нужен. Для чего он в принципе существует? СКАЧАТЬ