На стране далече. Алексей Баклан

Чтение книги онлайн.

      Допустим, Париж в ноябре.

      Допустим, Латинский квартал.

      Каштаны в пожухлой коре…

      Но с чем бы я там рифмовал

      холодную горечь Невы,

      шаверму, Московский вокзал,

      пейзаж проржавевшей травы?

      И Вас бы – к кому ревновал?

      I

      Возвращаешься в осень, в сырые стихи ни о чём,

      в пятистопный анапест – подспорье плохого поэта,

      в акварельные сумерки, в новости, что не прочтём,

      в ощущение вечного сна и отсутствия лета.

      Возвращаешься в город, никчёмный в своей суете,

      как и сам ты никчёмен в своей барахольной обновке.

      Cмотришь в лица как в окна и в лицах читаешь: не те,

      и бредёшь под дождём до конечной пустой остановки.

      II

      Как будто жизнь проходит ради

      несуществующей тетради

      в несуществующем столе;

      не в полусвете – в полутьме.

      Как будто осенью пристало

      смотреть немного с пьедестала,

      распознавать кто враг, кто друг

      внутри себя, а не вокруг.

      III

      Поздней осенью проще стареть

      и, наверное, легче дышать:

      как и день, сократится на треть

      всё, чего вожделела душа.

      Поздней осенью всё позади:

      находи, вспоминай, сожалей.

      Летний сад сиротливо гудит

      сквозняком опустевших аллей.

      Зима в начале кажется длиннее, покуда снег ещё не все аллеи

      заполнил, сделав парк непроходимым, и воздух не застыл морозным дымом

      над трубами промышленных построек, и на ботинках нет разводов соли.

      Зима – пока предчувствие. Растоптан весь свежий лёд. Ещё открыты окна.

      Но тускло, день за днём, уходит время. Колючий плед положен на колени.

      Остатки солнца в треснувшей посуде, и кажется – весны уже не будет.

      Вот декабрьского ветра полёт

      никого никуда не зовёт.

      На Каменноостровский проспект

      вылезаешь как в каменный век.

      Эту серую ватную муть

      даже шпилем с крестом не проткнуть.

      Недостроенной ели каркас.

      День, начавшись, мигнул и погас.

      Не сезон, не резон, не судьба.

      Дождь последние листья слизал.

      Увези меня, поезд метро,

      на какой-нибудь там переход

      в недра, вглубь, в лабиринты пустот,

      чтобы не было этого вот.