О любви и природе и природе любви. Сборник стихов. Олег Львович Бушуев

Чтение книги онлайн.

      Золотое время-лето,

      Жарок солнца поцелуй.

      Сколько нежности и света

      В тихом плеске волжских струй.

      Сколько радости в прохладе

      Под ветвями пышных ив,

      Сколько неги и отрады

      В ветерке, что так игрив.

      А оттенков белых сколько

      В этих грудах облаков,

      Словно не вода над Волгой,

      А парное молоко.

      А внизу, под небом близким

      Проплывают острова,

      Где в тени лежат нудистки,

      И колышется трава.

      Речная роза обжигает руки,

      Вода течёт, и тучей брызг пыля,

      Уходит время с еле слышным звуком,

      Сквозь пыль секунд, в небесные поля.

      И за бортом, что режет гладь как ножик,

      На островах высокая трава,

      А облака на ледоход похожи,

      Как будто снег засыпал острова.

      И ловит взгляд убогие загоны,

      У мазанки саманной сена стог,

      Недвижный мир, затерянный и сонный,

      Спиной к реке и дверью на восток.

      Марит, жарою лето мучит.

      Я знаю, ночью будет дождь.

      Но на небе сейчас ни тучи,

      И день на многие похож.

      И улицы как будто вымерли,

      Жаровней кажется бульвар.

      Скорее бы гроза всё вымыла

      И охладила улиц жар.

      В жару прохладой бредит город

      Как лихорадящий больной,

      Он предпочёл сейчас бы холод,

      Как в холод предпочёл бы зной.

      Осень уж машет платочками листьев

      С летом, гудящим в ушах, распрощавшись.

      Душу от пыли грозою очистив,

      Слёзы дождя переполнили чашу.

      Всё ещё чувствую запахи лета,

      Вкус ярко-красной последней малины,

      Словно в круиз провожаю всё это,

      Стоя на пристани в утренник синий.

      Солнце глядит своим взглядом холодным,

      Прячась за тучи и серые пятна,

      Я провожаю тепло на полгода,

      Бог мой, природа, дождусь ли обратно.

      Чтобы вернуться сюда после стужи,

      Вместе с листвою опять воскресая,

      Может быть, даже и верить не нужно,

      Лишь дожидаться, пути твои зная.

      О сколько тут листвы уже нападало,

      Черновики неизданных историй,

      Которые читать и помнить надо ли?

      Платки, которыми мильоны слез утёрли.

      Отжившие, с ветрами отшумевшие,

      Они СКАЧАТЬ