Мысли в рифму. Римид Нигачрок

Чтение книги онлайн.

      Редактор районной газеты —

      тетя супруги моей —

      Однажды заехала в гости

      на несколько дней.

      О том и сём говорили,

      на час наскребли новостей,

      А дальше что делать?

      Развлечь чем-то надо гостей.

      «Редактор газеты Вы, тетя,

      супруг мой как будто поэт.

      Могли б на странице газеты

      его напечатать, иль нет?»

      «Конечно, Наташа, и даже

      есть рубрика «Голос поэта»,

      Подборку стихов по субботам

      печатает наша газета».

      Принес я с десяток тетрадей,

      А сам от волненья дрожу.

      Бегло редактор взглянула,

      мол, позже стихи погляжу.

      Редактор уехала вскоре,

      ни строчки, увы, не прочла.

      «Прощайте!.. У вас загостилась,

      срочные гонят дела».

      Жена пару лет упрекала,

      мол, сам ты, Володя, сглупил,

      Напомнил бы ей, а так —

      единственный шанс упустил.

      Какой-никакой гонорар

      ты авторский мог заработать,

      Тетя из родственных чувств

      печатала бы по субботам.

      Помню, как-то в молодости

      Девушка проверила шутя:

      «Если знаешь как «коллежский»

      И «асессор» написать,

      Ты тогда любви достоин!»

      И дает мне ручку и тетрадь.

      И без всякой задней мысли,

      Я пишу слова, небрежно и шутя.

      И чтоб она любовь, подумал,

      На грамотность могла бы проверять,

      Но с кем-нибудь другим, сказал:

      «Прости меня и… до свиданья!»

      Пусть этот маленький рассказ

      Кому-нибудь да станет назидание.

      Мой стих – короткого пробега,

      В душе он чиркнет и – сгорел.

      Бывает мысль, скрипит телегой,

      Искрящим снегом мнится мел

      В лучах небесного светила…

      Но в краткости особенная сила

      Заключена. И краткость и длина

      Есть мысли мощности посыла.

      Но ум искру не может удержать,

      Что между ним и духом проскочила.

      Как знать «как наше слово отзовется»,

      И там ли мысли нить прервется?

      Стихия! Песня, крик души.

      Свободу дай, а не души!..

      А нынешний улов, так, мелкая рыбешка,

      Нет мысли путной, мысли – таракашки…

      У жизни месть – под мышкой вошка.

      А в голове, брр гадость, одни какашки.

      Бывает! Что?.. Слова принес с помойки.

      Где лирика, поэт? Любовь и вольность…

      Я сам себе один, осиротела койка…

      Бесчувственный!.. А вот душе-то больно.

      И теплый дождь мешает мне поплакать,

      И август на дворе, и я среди травы…

      Улов мой нынче так… рыбачил ли, однако?

      Раздробленность ума и тяжесть головы.

      То – СКАЧАТЬ