Серебряный век русской поэзии. Группа авторов

Чтение книги онлайн.

      Беги, предатель, от людей

      И знай: нигде душе твоей

      Ты не найдешь успокоенья:

      Где б ни был ты, везде с тобой

      Пойдет твой призрак роковой

      Залогом мук и осужденья.

      Беги от этого креста,

      Не оскверняй его лобзаньем:

      Он свят, он освящен страданьем

      На нем распятого Христа!

      . . . . . . . . . . . . . .

      И он бежал!..

      . . . . . . . . . . . . . .

      Полнебосклона

      Заря пожаром обняла

      И горы дальнего Кедрона

      Волнами блеска залила.

      Проснулось солнце за холмами

      В венце сверкающих лучей.

      Всё ожило… шумит ветвями

      Лес, гордый великан полей,

      И в глубине его струями

      Гремит серебряный ручей…

      В лесу, где вечно мгла царит,

      Куда заря не проникает,

      Качаясь, мрачный труп висит;

      Над ним безмолвно расстилает

      Осина свой покров живой

      И изумрудною листвой

      Его, как друга, обнимает.

      Погиб Иуда… Он не снес

      Огня глухих своих страданий,

      Погиб без примиренных слез,

      Без сожалений и желаний.

      Но до последнего мгновенья

      Всё тот же призрак роковой

      Живым упреком преступленья

      Пред ним вставал во тьме ночной;

      Всё тот же приговор суровый,

      Казалось, с уст его звучал,

      И на челе венец терновый,

      Венец страдания, лежал!

      Как каторжник влачит оковы за собой,

      Так всюду я влачу среди моих скитаний

      Весь ад моей души, весь мрак пережитой

      И страх грядущего, и боль воспоминаний

      Бывают дни, когда я жалок сам себе:

      Так я беспомощен, так робок я, страдая,

      Так мало сил во мне в лицо моей судьбе

      Взглянуть без ужаса, очей не опуская…

      Не за себя скорблю под жизненной грозой:

      Не я один погиб, не находя исхода;

      Скорблю, что я не мог всей страстью, всей душой

      Служить тебе, печаль родимого народа!

      Скорблю, что слабых сил беречь я не умел,

      Что, полон святостью заветного стремленья,

      Я не раздумывал, я не жил, – а горел,

      Богатствами души соря без сожаленья;

      И в дни, когда моя родная сторона

      Полна уныния, смятенья и испуга, —

      Чтоб в песне вылиться, душа моя должна

      Красть редкие часы у жадного недуга.

      И больно мне, что жизнь бесцельно догорит,

      Что посреди бойцов – я СКАЧАТЬ