Избранное. Стихи разных лет. Александр Дэрен

Чтение книги онлайн.

      Седьмой месяц года, второй месяц лета

      Уходит, дождавшись слепого рассвета.

      Уходит – куда и зачем, почему?

      И я, с ним прощаясь, прощаю ему

      Все горечи дней и осколки ночей,

      Стеклянные муки огарков свечей

      И старые письма, и холод рассвета…

      Седьмой месяц года, второй месяц лета.

      Столетия во взгляде у шута

      И он смеется, хоть в душе ненастье —

      Шут помнит то мгновение, когда

      Его любовь ушла, а вместе с нею счастье.

      Но он смеется. Его смех – змея,

      Которая опутала всю жизнь, и

      Шут плачет в то мгновение, когда

      Его никто не видит и не слышит…

      Гори, греми над облаками,

      Лети в грозу своими снами

      И громом в небе разорвись,

      Дождем в озерах растворись.

      Спой песню о печали днях,

      Легенду расскажи о снах

      И взвейся ветром ледяным

      Над морем высохшим, немым.

      Гори, греми, слезами лейся,

      В кострах предутренних согрейся,

      А после – громом разорвись

      И снова ты ко мне вернись.

      Оставленные стрелки, разведенные мосты.

      В спящем облике церквей старые кресты.

      Пыль и тлен пустынных улиц, бешеные псы

      И ведут дорогой дальней за собой столбы.

      Время тянется строкою на руках у Муз

      И танцует листопад, порождая грусть —

      Осень, осень золотая – легкие дожди

      И печаль на стрелках снова отпускает дни.

      Нелепое время, прощальная осень…

      Сгоревшие листья пощады не просят,

      Печаль навевают останки столетий

      В движении солнца к третьей планете.

      Пласты поколений прощаются с нами,

      А мы улетаем в далекие страны,

      А мы уплываем на поиски лета

      И осень в молчаньи прощает нам это.

      Прощальная осень, нелепое время…

      Взрывается небо огнем воскрешенья

      И радуга солнца третьей планеты

      Скорбит о разбитых иллюзиях лета.

      Трагедии сотен и сотен веков

      В звенящем луче уходящих дорог

      И тянется к небу живая ладонь,

      Но снова ее пожирает огонь.

      Стеклянные веки и брызги очей

      Наполнены ветром, звенят, как ручей,

      И в тонких лучах уходящих дорог

      Остался пропитанный пылью цветок.

      Гремела гроза, ветер морем пропах

      И солью остался на чьих-то губах,

      А небо, живую ладонь оттолкнув,

      Рычало дождем и плевало вокруг…