Город под созвездием Близнецов. Наталья Самошкина

Чтение книги онлайн.

      Над городом – ночь и летящие звёзды.

      На улицах – грохот падучих реклам.

      Сижу на качелях. Хоть, кажется, поздно,

      Смешно, безрассудно кричать облакам.

      А город зевает неоновой глоткой

      И пьёт жёлтый бренди, смакуя лимон.

      Качаюсь и правлю космической лодкой,

      Слегка сомневаясь: «А вдруг это сон?»

      Бредут по аллеям актёры и люди,

      Привыкшие к маскам Богов и теней.

      Сижу на качелях, мешаю в посуде

      Настой из написанных кем-то ролей.

      У города бывали дни печали,

      Когда не слышал в людях доброты.

      Как площади и реки застывали

      В пространстве обозлённой немоты!

      У города бывали дни свободы,

      Когда дышалось окнами легко.

      Мгновения врастали клёном в годы,

      Чтоб крону было видно далеко.

      У города бывали дни веселья,

      Когда не нужен шут и балаган.

      Ведь радость подбирала цвет и перья,

      Которым чужды глупость и обман.

      У города бывают дни везенья,

      Когда всё сходится пролётами моста.

      А мир живёт влюблённо и весенне,

      И вместе с ним крылатая мечта.

      Асфальт намок, как лист для акварели,

      Вбирая краски с кисти сентября.

      Чуть в дымке парк и тёплые качели,

      С которых летом видятся моря.

      Стволы темны, но ниткой позолоты

      Лишайник врос в развалы тополей,

      А из-за туч прощально стонут «ноты»

      Соединённых жизнью журавлей.

      Скамьи тускнеют, будто провожают

      Свой яркий цвет – с билетом – на перрон.

      А просто осень краски размывает,

      Творя из яви необычный сон.

      На столе – атрибуты ненастья:

      Толстый шарф, три листа, терпкий чай,

      Два сонета, разбитых на части,

      И припухший в боках каравай.

      Чай допит. Надышалась жасмином

      И поставила в чайник листву.

      Говорят, осень мерится сплином,

      Только я его жить не зову.

      Виноград, принесённый в пакете,

      Холодит леденцами десну.

      Может, вспомнить в ненастье о лете

      Или даже вернуться в весну?

      Но сонеты твердят, что о прошлом

      Мне не следует столь горевать,

      Ибо выйдет печально иль пошло,

      Что не хочется творчеством звать.

      Пахнут листья дождями и мёдом.

      Тёплый плед согревает «котом».

      Сколько дней продлевается годом?

      Сколько лет создано на «потом»?

      Луна была так полно-холодна,

      Что медлил снег за звёздным перекрёстком

      И СКАЧАТЬ