Низкий вид литературы. Михаил Гарцев

Чтение книги онлайн.

      Помнишь, дымкой горьковатой

      пахли дворики Москвы,

      шаркал дядька бородатый

      инструментом для листвы.

      Нынче дворник помоложе,

      обновлён московский стиль:

      пахнет выхлопом и, боже,

      лист в мешках везут в утиль.

      Неудачную поэму

      жёг поэт – и нет как нет.

      Грустно… но давно не в тему:

      всё проглотит интернет.

      Жил-был мальчик Бородавкин,

      нарушал грамматик строй.

      Бородатый дворник травкой

      угощал его порой.

      Нынче стал он сирый, старый,

      вечно шаркает башмак.

      Интернет ли, листья, бары…

      Погрустнел Петюнин зрак.

      Всё не в тему: травку ль косит,

      пьёт ли божью он росу…

      То поэзии не осень,

      то, Петь, климакс на носу.

      Мой плащ, пошитый просто, без затей,

      Мне служит на износ. Четыре года

      Я прячусь под него от непогоды,

      Спасаясь от ветров и от дождей.

      Я проносил под ним бурдюк с вином

      В наш гарнизон для дружеской пирушки,

      В нем кутались прелестные подружки:

      Он был для нас и ложем, и столом.

      На нем не счесть отметин и рубцов.

      Все залатать по силам мне едва ли!

      Удары, что меня не доставали,

      Ему секли изнанку и лицо.

      Сменить давно пора его… Хотя

      Я медлю по причине очень важной:

      Его полы коснулась ты однажды…

      Зонтом… Случайно… Мимо проходя…

      А помнишь, Егорыч, как пьянствовал сутки,

      и зэков дразнил бурдюками с вином,

      потом к вертухаям водил проституток,

      плащом прикрываясь: и ночью, и днём.

      Ленивые шельмы твои вертухаи —

      кровать поленились поставить для дам,

      и вы на плаще: ели, дрались, бухали,

      и совокуплялись… Какой стыд и срам.

      Изнанка плаща вся забрызгана спермой,

      рубцы на лице у тебя и плаща…

      Мамаша солдата истреплет все нервы,

      читая стишки полкового хлыща.

      И в этом плаще подкатился ты к Музе,

      и Муза тебе отвечала плевком.

      Не долго ты помнил об этом конфузе,

      плевок стал казаться манящим кивком.

      «Мне не дает покоя эта спинка,

      Телячьи влажно тыкаюсь в тепло…

      Слетает сон. Табак – на кухне. Рассвело.

      И вновь, к тебе нырнув под одеяльце

      Не разбудив, подушечками пальцев,

      Крылом летучей мыши пробегусь

      Вниз по ложбинке… И внезапно СКАЧАТЬ