У Бога на ладони. Том 2. Николай Росс

Чтение книги онлайн.

      ЭГО снова, как петух,

      в крик срываясь, голосил

      и упал, лишившись сил.

      То ли вечер, то ли ночь.

      Я хотел ему помочь,

      но не смог – свалился сам,

      принял я ещё сто грамм.

      Сон склонял прижаться к печи

      и закончить эти речи.

      По привычке я кваску,

      чтоб развеяло тоску.

      ЭГО, может быть, пойдёт,

      взяв стихи, в простой народ,

      вдаль, за тридевять земель…

      Жизнь такая карусель.

      Возомнив себя поэтом,

      пишет ЭГО мой куплеты.

      С ним, видать, мы нераздельны,

      хоть порой живём отдельно:

      я с лопатой в огороде,

      он же в мыслях больше вроде

      и дурманит мозг шальной.

      Я от этого больной.

      Неразумен этот ЭГО.

      Много раз куда-то бегал.

      Записав в тетрадь стихи,

      утверждал, что неплохи.

      Напечатать предлагал.

      Как от ЭГО я устал!

      Эх, закрыть бы под замок,

      да ключей найти не смог.

      Так и маемся – живём

      в теле бренном мы вдвоём…

      «Доживём вот до весны —

      тиснем в стих цветные сны,

      приходившие зимой.» —

      шепчет ЭГО спящий мой.

      Я молчу. Стакан мой пуст.

      Огурца приятный хруст.

      ЭГО спит. Пора и мне.

      Сон ночной всегда в цене.