Стихи. 1964–1984. Виктор Кривулин

Чтение книги онлайн.

      Как трудно все! Мерцает редкий снег

      меж редких веток. В освещеньи ртутном

      мертвец, питейный человек,

      мешок с добром сиюминутным, –

      ни жалости не вызовет, ни зла,

      но каждая судьба чиста и неподсудна,

      когда вот так неузнанной прошла.

      Да что за дело мне до жизни этой частной,

      до дроби, избранной из цельного числа

      на миг неисцелимо-безобразный!

      Венец надели. Воскресенье. Хмель,

      подобно сплетне, царствует заглазно.

      И тащит пьяница незримую постель

      повсюду за собою. – Лазарь! Лазарь!

      не слышит, рухнул на панель.

      О, зелени плесни мне вместе с пылью!

      Мне пыльной зелени плесни.

      Последнего тепла сгорают дни.

      У сонных мотыльков опали крылья.

      Но временное снится изобилье

      на миг уснувшему в тени.

      То заскорузлый ангел плодородья,

      раскрыв лиловые крыла,

      склоняется над ним – то жирная легла

      на почву тень, и черви в огороде

      из чрева тучного земли чревоугодья

      высвобождаются… Числа

      им нет. Кишат и оплетают тело

      уснувшего после трудов.

      Тоннели в мякоти плодов,

      в зеленой мякоти ли, в белой –

      и чернь и ржавчина. И смерть природе спелой,

      как женщине после родов!

      О, зелени в глаза мне! – так же плесень

      бывает нежно-зелена –

      в последний раз плесни… В последнем всплеске сна

      твой, август, миг и сладостен, и тесен!

      Слышу клекот решетки орлиной,

      чудный холод чугунных цветов –

      тень СКАЧАТЬ