Стихи о жизни, которая продолжается. Емельян Миронович Роговой

Чтение книги онлайн.

      Мир поэзии, мир волшебный,

      В нем бродить одному не пристало.

      Он загадочный и особый,

      Там хранится любви немало.

      Мы возьмем за руки друг друга,

      И войдем, не спеша, туда.

      Ты ведь Муза моя, подруга,

      Вдохновитель поэтов труда.

      Пребывая в гостях у сказки,

      Меня сделаешь ты поэтом.

      И с твоей гениальной подсказки,

      Напишу я песню с куплетом.

      Я защитником нашим стану,

      От беды заслонять нас буду.

      Нам такую защиту достану,

      Не пробьет ее даже вуду.

      Нас вулкана не смоет лава,

      Мир любви прекрасный – Парнаса.

      Не нужны ни деньги, ни слава,

      Дай мне крылья, как у Пегаса.

      Я в Латвию за жемчугом примчал,

      Страна чужая. Все же я нахал.

      Есть акваланг, песок с него стряхну

      И в море Балтики за жемчугом нырну.

      А вместо жемчуга, достану я янтарь,

      Мне будет холодно, ведь на дворе январь.

      Ты мимо проходила, невзначай

      Мне тянешь руку, в ней горячий чай.

      Я чая отхлебну большой глоток,

      Ведь я замерз, дрожу, как лепесток.

      Два бутерброда, полкило икры,

      Я скушал все, и даже сухари.

      Ты посмотрела, поняла – пролет,

      Уж больно много этот русский жрет.

      И за скалу зайдя, умчалась прочь,

      А на меня, как гром, упала ночь.

      Бреду я одиноко в той ночи,

      А в окнах бублики, бальзам и калачи.

      Слюна течет, журчанье в животе,

      В окно я вижу – спишь ты на тахте.

      Зачем, скажи? Поехать в эту даль,

      Ведь не дадут за это мне медаль.

      Бреду голодный, так домой хочу,

      Вернувшись, я зажгу в углу свечу.

      И помолюсь: «Прости, всевышний Бог»,

      И Бог простит, вернуться ведь помог.

      Сижу я дома, здесь мне так тепло,

      К тебе поездка – просто грех и зло.

      Болезненно мысли терзают сознание,

      Идея приходит одна за другой.

      Нет, это не то. И все мысли в изгнание,

      И хмурятся брови дугой.

      Неделями вертятся творчества муки,

      Но краска неверно ложится на холст.

      И чувство такое, что с музой в разлуке,

      Как будто у творчества длительный пост.

      Терпеть невозможно терзания эти,

      Хоть руки к груди и рыдай.

      Сегодня уснул я уже на рассвете,

      Все! Я нарисую трамвай.