Сжигая мосты. Развод. Елена Левашова

Чтение книги онлайн.

      – Миша, вы поможете мне с пакетами и мешками? Просто, Гурген он… И Рафик…

      – Садись вперед, разберёмся. Что за мешки ты собралась покупать?

      – Сахар, соль… Банки, крышки. И мы разве на ты?

      – Зовут как? – отрезает он, садясь за руль огромной машины.

      На таких ездят охотиться. Это не машина – микроавтобус или джип с открытым багажником. Туда не только мешки – полдома можно погрузить.

      Конечно, Миша не распахивает передо мной дверь… И он не помогает взобраться на подножку. Он хам и мужлан – это я уже успела понять.

      Наверняка сейчас я похожа на жабу. Поднимаю подол платья и плюхаюсь на сиденье.

      – Вот, держите, – протягиваю ему две тысячи. – Этого хватит? Если мало, говорите, я дам больше…

      – Соседка, ну ты даешь. Убери. Оставь для Вахтанга и Армана.

      – Они Гурген и Рафик!

      – Тем более. Куда едем? Хотя… Ты же ничего здесь не знаешь? Позволишь мне самому выбрать маршрут? Овощная и фруктовая база, угадал?

      Господи, вот это я попала… Он огромный. Широкоплечий, высокий, но не толстый. Скорее поджарый, загорелый. Борода неаккуратная, мужицкая, но пахнет от него приятно. Наверное, если Мишу подстричь и приодеть, он будет выглядеть… сносно. Зачем я вообще думаю об этом? Мне и дела нет до него. Если мужчина живет в таком месте один, у него точно проблемы. Может, он убийца в бегах? Я даже фамилии его не знаю. Села, как дура в машину к незнакомцу.

      – Михаил Борисович Малков. Так меня зовут. Паспорт посмотри, в бардачке.

      – Вот еще, – фыркаю, поглядывая на его руки. Пальцы длинные, подушечки грубые, но ногти чистые. Мужские руки – моя слабость, представляете? Особенно грубые, мужские… Господи, да что же это такое? Я и не думала ни о чем таком, а тут… Все пройдет скоро. За годы брака я стала диковатой, отвыкла от мужского внимания. Да и думать о мужчинах, как об объектах собственного интереса, перестала лет так десять назад…

      – А тебя как зовут? А то ты обо мне многое знаешь, а я…

      – Божена.

      – Ух, как красиво… Замужем?

      – Да, а разве не видно?

      Мда… Мне точно психолог нужен. Я вроде как готова к разводу, но до сих пор не отлепилась от мужа. И привыкла к статусу замужней женщины. Нацепила его на себя, как броню. Не влезай – убьет!

      – Грусть в глазах видна. Разочарование, боль, обида… Уж, прости, Божена. Говорю как есть.

      – Много вы понимаете, – бурчу, отворачиваясь к окну.

      Где-то внизу простирается ярко-синее пятно моря, кудрявые кроны деревьев, песчано-гранитные хребты гор. Любуюсь пейзажем, не обращая на Мишу никакого внимания… Почему мне стыдно сказать прямо о грядущем разводе? Я же не виновата ни в чем… Почему в моем сознании отпечатался дурацкий стереотип? Разводиться – плохо, быть одинокой – плохо… Хорошо ведь? Очень хорошо. Быть самостоятельной, принимать решения, нести ответственность за себя. Сказка, а не жизнь.