Я тебя не предавал. Анна Бигси

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ десять секунд.

      Начинается обратный отсчёт зачистки.

      Крадусь вдоль одной из бетонных безликих стен, удерживая оружие в боевой готовности. Замираю, прислушиваюсь к приближающимся шагам. Действую на опережение, производя два точных выстрела. В стену недалеко от моего уха влетает пуля.

      Ну говорил же, мне всегда целятся в голову!

      – Ах ты ж, сука, – шиплю, ныряя в нишу между постройками.

      Ещё один выстрел в мою сторону.

      Быстро прикидываю, из какого угла стреляют. Перекатываюсь и снимаю стрелка с колена. Темно уже. Эхо быстрых шагов, хрипов, выстрелов заполняет пространство. Ориентироваться становится сложнее.

      – Сколько их? – спрашиваю в гарнитуру.

      Тех, что мы насчитали, уже давно убрали, но перестрелка продолжается и только набирает обороты. Значит, моё чутьё снова меня не подвело и здесь люди не только по поводу земли, но и по мою душу. Это своеобразная охота. За годы службы я накопил связи, деньги на своих счетах и ещё информацию, а кто владеет информацией, как известно, владеет миром. Я не претендую, но некоторые этого не понимают.

      – А хер его знает, – раздаётся в ответ.

      – Ворон, послушай, – зовёт Мирный. – Сегодня ты останешься здесь, – предсмертный хрип от «чужого».

      Оглядываюсь на шаги. На меня выскакивает «тело», стреляю в него и тут же задыхаюсь от резкой боли, пронзившей меня. Я знаю эту боль. Так в живую плоть входит пуля.

      – Крыша! – орёт Мирный, уже не шифруясь.

      – Ворон! Блядь, Ворон! – с другой стороны.

      – Ложись! – прикладываю ладонь к ране.

      Рывок вперёд, роняю своего бойца, закрывая собой, и ловлю ещё одну пулю.

      В глазах темнеет, дышать становится не просто больно, каждая попытка вдохнуть ощущается невыносимым жжением. Футболка стремительно пропитывается моей кровью. Я откатываюсь на спину и понимаю, что встать больше не могу.

      Всё, пиздец птичке?

      Из горла свист, во рту привкус металла, и темнота вокруг становится ещё гуще. Фоном голоса.

      – Зачистили. Как он?

      – Хуёво, – отвечает кто-то из моих.

      – Скорую надо, – Мирный.

      – Нель-зя, – едва слышно говорю ему. – С-сами в-выт-тас-скив…

      Темнота…

      Боль…

      Сдохнуть, конечно, хотелось не так. Промзона – далеко не предел моих мечтаний. Мозг ещё пытается что-то соображать в привычной цинично-ироничной манере. Прямо как шестнадцать лет назад, когда нас подставили на тот момент ещё свои, и я на пару месяцев застрял в тёмном подвале, где всегда было холодно, пахло моей кровью, сыростью и день перепутался с ночью. Тогда выжить мне помогли как раз чёрный юмор, цинизм и злость. Сидишь ты без сил, липкий весь, потный, вонючий, привязанный с стулу. Тебя пиздят и режут всем, что попадается под руку, а ты шлёшь их нахуй и улыбаешься, ведь теперь есть ради чего цепляться за эту чёртову жизнь зубами. Теперь дома ждут. Маленькая уютная СКАЧАТЬ