И песни бело-голубым трамваям пишет.
И звезды шепчут: «завтра всё пройдет»,
Мы улыбаемся, когда бывает грустно,
Знаешь, Вселенной, в общем, невдомек,
Что люди на Земле придумали искусство.
Через десятки миллиардов лет она умрет,
И я не понимаю почему никто не слышит.
Струны разрежут вязкий воздух тишины…
Может поэтому меня всегда так тянет выше…?
И с Воробьевых я ищу лишь то окно,
В котором та, которую я жду годами
Готовится ко сну, уже темно,
Она быть может обо мне ещё не знает,
Значит надо бежать, бежать вперед,
Но в этой гонке вечно побеждает время,
И, знаешь, оно никогда не врет,
Но, веришь, оно ничего и не изменит.
И я пишу, читаю, не могу найти,
Не знаю чем и как закончить,
И разум снова говорит, пора идти,
Но только сердце уходить никак не хочет.
Я мог бы долго рассуждать о бытие,
Но Маяковский застрелился слишком рано.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.