Последний успех. Стихи. Борис Левит-Броун

Чтение книги онлайн.

      Теку расплавленным металлом

      по равнодушной мостовой.

      Вокруг кривляется устало

      всё, что погублено тобой.

      Где ж ты была, когда воззваньем

      последних сил напряжена,

      во мне задушенным рыданьем

      рвалась и порвалась струна?

      Теперь по незвучащей скрипке

      сухой ладонью проведи

      и вспомни, что не по ошибке

      зияет пустота в груди.

      Люди, бледные пасынки страха,

      незаконные чада любви —

      как гнетёт вас смирений рубаха,

      сколько желчи сомнений в груди.

      И какое же надобно чудо,

      чтобы яму бессветной возни

      отворить,

      чтоб извлечь вас оттуда —

      вас, прикованных там искони!

      Я робею пред этой печалью,

      перед каменным вашим лицом

      и скрываю глаза под вуалью,

      примирясь с неизбежным концом.

      Ты помнишь силу пожиманья

      и влагу робкую руки,

      сквозившую сердечным знаньем,

      расчётам рабским вопреки?

      То жизнь была,

      она пыталась…

      и в вечность светлую звала.

      Ты на перроне дней осталась —

      ты не взошла,

      ты не смогла.

      Из-за шторы гляжу

      на блаженную пьяццу,

      и себя уж не тщусь

      ни понять, ни забыть.

      Я устал уставать

      я не в силах бояться,

      я измаялся не́ быть,

      отчаялся быть.

      В золотом осияньи

      ноябрьского «лета»

      непокорною прелестью дышит душа.

      В отворённости вен

      ищет тело ответа,

      время циркулем чертит круги, не спеша.

      Ровно, страшно горит

      этой осени пламя,

      и горгоны-судьбы неподвижны зрачки.

      Можно б – сном или снами…

      но что это с нами?

      Это жизнь или смерть

      пишет книгу стихами?

      Это ад или…

      небо коснулось руки?

      Ещё зелена на газонах трава,

      и травы безжалостно скошенной неги

      ещё беззаботно пускают побеги —

      не тонут надежды, не стынут слова.

      Я весь в лепетаниях лаковых губ,

      в речах твоих смятых, наивных и страстных,

      в глазах покрасневших – больных и прекрасных —

      в зеркальном зрачке, что широк и голуб.

      Я весь в новизне наступившего дня,

      наследника несостоявшейся ночи,

      и сердцу смиреньем уняться нет мочи —

      несбыточность всё ещё манит меня.

      Найдись же в отливе житейской волны!

      Пусть грех наш запишут под цифрою «восемь»,

      пусть лето отменит несчастную осень…

      пусть Там нас простят, где Прощеньем вольны!