Сам по себе. Андрей Драгунов

Чтение книги онлайн.

      Пока стена способна тень мою

      терпеть на плоскости, но не холодный камень

      хранит следы, пока я узнаю

      себя в стекле, пока ещё руками

      могу писать – я буду говорить.

      Мне 43. Я переехал свет наполовину.

      Вторую половину полюбить —

      мне не случилось. Волжские равнины —

      теперь пейзаж привычный за окном…

      Слова чернят невинную бумагу.

      В наборе букв, как будто под замком

      скрываются и смысл и отвага —

      неведомые больше никому…

      Поскрипывает шарик осторожно.

      Бумага терпит, взяв мою вину

      себе на плечи… И теперь, возможно,

      я буду говорить, что не умру.

      По крайней мере, не сейчас, не летом,

      когда жара. Ведь даже комару

      жить хочется, хотя бы до рассвета…

      Я буду говорить! Слова. Слова.

      Но что сказать теперь ещё о жизни? —

      что оказалась, видимо, права,

      сказав однажды, что в другой отчизне

      болит сильней от мыслей голова.

      Как друг мне написал: «Черни листы

      в родном Отечестве. Хоть в мире много места —

      вода смывает новые следы

      и покрывает пеной повсеместно,

      и убегает восвояси…» Ночь

      в такое время года всё короче.

      И фонари, как маяки, – точь-в-точь —

      на берегу. И всё длиннее строчки.

      Воробей, воробей,

      ты из лужицы не пей.

      Там ведь грязная водица —

      вдруг с тобой беда случится.

      Будет заворот кишок —

      не закончу я стишок,

      и не сложится картинка,

      как на ветке паутинка.

      Где другого воробья

      я тогда найду, ведь я

      не смогу, как ты, по веткам —

      я сижу в закрытой клетке

      и смотрю, как ты летаешь

      и про всё на свете знаешь:

      и про дождь, и про снежок…

      Вот и кончился стишок.

      Я вышел из дома и сразу увидел – зима.

      Но это лишь пух тополиный под ноги ложится.

      Сугробы из ваты заполнили площадь сполна,

      исправив ошибки зимы, что в глазах очевидца

      была лишь подобием. Падает, падает снег

      под ноги прохожим и липнет к ботинкам, рубашкам…

      Сгорает от спички случайной – так короток век

      слезы тополиной… И только замёрзнуть нестрашно.

      Обернусь на выходе из дома —

      кто-то следом шаркает за мной

      комнатными тапками – знакомый,

      может быть, а может быть, чужой

      кто-то заблудился в нашем доме

      и теперь пытается найти

      двери, за которыми знакомый,

      может быть, окажется. Стучит

      в первую попавшуюся – тихо.

      Никого. СКАЧАТЬ