Название: На семи ветрах
Автор: Валерий Четверкин
Издательство: Издательские решения
Жанр: Поэзия
isbn: 9785447444914
isbn:
Мы все – пространство
Мы все, пространство, между полюсами,
Нагрев металла, в кузнечном бою,
Свою структуру, мы ваяем сами,
И сами точим, бритвенность свою.
С горнила страсти, в омут отчуждения,
Нас перекладывают глупые поступки,
Одни становятся крепки, на удивление,
Другие, мягкотелы, либо – хрупки.
И в технологиях природного процесса,
В изысках творческих, неведомой нам силы,
Выходят в этот мир, как из под пресса,
Злодеи, умницы, повесы, и дебилы.
Под впечатлением
Под впечатлением оливковых улыбок,
В клубах воспламеняющей мечты,
Ты мчишься сквозь, толпу своих ошибок,
Раздвинув стены надоевшей суеты.
И нет сомнений, жути осторожной,
Доступно все, что хочешь получить,
И цель близка…, становится возможной,
Та сказка, где ты так хотела жить.
Личное пространство
И человеческой любви – непостоянство,
Определяет наше личное пространство,
Но мы уйдем от всех трагических историй,
Создав союз объединенных территорий.
И в этой зоне, станем мы общаться,
Друг друга изредка, иль часто навещая,
Любить и верить, снова расставаться,
Других, как и себя, не напрягая.
В поисках счастья
Мы счастье ищем, в суете дорожной,
В богатых, полнотелых сундуках,
В разрывах бомб вокруг, в забвении тревожном,
В периметрах защитных и замках.
Мы любим крайности, гармонию стирая,
Уверовав в защитную среду,
И бродим мир вокруг, от края и до края,
Как стайки рыб, в заиленном пруду.
Остановитесь, зацепив мгновение,
Замрите – статикой, в потоке суеты,
Не есть лекарство, скорость и движение,
Частиц метание, в глубинах пустоты.
Впитайте прелесть окружающей природы,
Улыбки лиц, не исчезающих в пространстве,
Просейте ветром, пласт своей породы,
Найдя гармонию и счастье в постоянстве.
Рожденный в хаосе
Рожденный в хаосе, к гармонии стремится,
Прочь от динамики свободной суеты,
И нет желания, в делах своих – резвиться,
Все больше хочется природы – красоты.
Мы устаем, среди развалин мира,.
Порушенных, поруганных идей,
И время жаль уже, для поисков кумира,
И календарь листает, твой остаток дней.
Печали нет, спокойствие осталось,
Самонадеянная исповедь творца,
И к прожитым мгновениям, только жалость,
И ключ, на донышке, последнего ларца.
Мы
Мы сами вскармливаем, собственные страхи,
Сварив похлебку из поступков бестолковых,
И сшив из ярлыков, цветных – рубахи,
Напяливаем СКАЧАТЬ