А жизнь кипит вокруг, но варит постно щи.
«Золотые, багряные ночи…»
Золотые, багряные ночи,
Так люблю я свою страну —
Край мой впился в мои же очи,
На твоей я груди вздремну.
И манил, помню, лучик нежный,
Как с печалью смотрел в окно,
Был ты искренне белоснежный —
От меня вдалеке давно.
Те поля, что любил когда-то,
Были домом моим родным,
Да, гулял, веселился знатно,
Но растаяло все как дым.
А стезя меня дальше манит,
И зовет к себе дом родной,
И когда меня здесь не станет,
Я ведь там не найду покой.
«Украдкой думая о ней…»
Украдкой думая о ней,
О жизни светлой и пригожей,
Вверх подбираю портупей,
Не наблюдая дрожь под кожей.
И лихолетья не застав,
Я, пустотелый, шел по жизни,
Потерь отнюдь не наверстав,
Я все искал знакомой лыжни.
Порожняком идти легко,
Но ношу время возлагает,
И понимаешь: далеко
Все очень быстро уплывает.
Вмиг поредевшие слова,
И неуместные потуги,
И та пустая голова
Мне не годится больше в слуги.
С упадком выверенных дней,
С осиротевшими глазами
Я иссякаю средь огней
С совсем пустыми кулаками.
И в этом каверзном конце,
На том краю, где дальше пропасть,
С улыбкой падшего в лице
Не нахожу ни винт, ни лопасть.
«Что это значит – быть поэтом…»
Что это значит – быть поэтом,
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.