– Без цели?
– Ну, как бы есть цель. – И она замолчала.
Секунда. Другая. Третья. Время, по капли падающее в небытие. Его не воротишь. И не мечтай. Быть молодым – хорошо. Хорошо думать, что жизнь лежит перед тобой точно открытая книга, как черновик, и можно помечтать, а чистовик ты напишешь позже. Ложь. Все набело с момента рождения. И никаких иллюзий.
– Цель? – поинтересовался я. – Какая?
– Встретить тебя.
Только секунда короткая и безумно длинная, как сама вечность. Черная капля повисла, готовая сорваться, но она медлит. Наконец, падает в черный колодец. Судорожный всплеск мыслей на дне сознания. Я не ожидал такого ответа. Я будто приперт к стене.
– Зачем? – осторожно спросил.
И Оля посмотрела вдруг на меня. Взгляд туманный и обволакивающий. Все, что угодно, только не смотреть, только не вглядываться в зеркало прошлого, которого не вернешь. И время вновь растянулось. Это уже не черные капли воды, а субстанция похожая на смолу. Время липкое, мерзкое, тягучее. До деревни десять минут? Да кто это сказал? До деревни целая вечность. Пока доберешься, весь поседеешь. Когда же кончится эта дорога?
– Я хотела задать тебе один вопрос. – Голос отрешен.
Я молчу. Жду продолжения. Время – черная смола. Я – муха, попавшая в липкий плен прошлого.
– Жень, ты, о чем мечтал?
– В смысле?
– По жизни.
Это самый трудный вопрос. Не буду же ей отвечать, что ни о чем? Хоть это и правда. Мне жалко себя, а больше я жалею ее, но я не могу вымолвить ни слова. Я трушу. Как последняя сволочь. Знаю, что разрушил ее мечту. Уже без всяких «возможно» и «кто же знал».
– Что молчишь?
Ни капли упрека в голосе. Простой разговор. Встретились случайно двое и мирно беседуют.
– Извини.
– За что?
– За то, что не могу ответить на вопрос.
– А он разве сложный?
Нечто родилось в голосе – интонация, которую я не могу расшифровать, но которая заставляет насторожиться.
– Да нет. Вопрос самый простой. Но я не могу ответить.
Что за ерунду я мелю?
Оля молчит. Тягостно шуршит асфальт под колесами, только чувствую, как два щербатых вальца прокатывают мою душу, оставляя ее живой, но плоской и апатичной.
– У тебя какие-нибудь дела? – спросила она.
– Да нет. Машину ставлю на прикол. Гаража в городе нет. Зимой я не езжу.
– Да вроде осень теплая.
– Не говори. Жара. Почти тридцать градусов в октябре.
Я был готов отдать всё, что угодно, чтобы кончилась эта дорога. Еще одну минуту тягостного молчания я бы не вынес. Наконец-то, деревня. Метров двести осталось.
– Поверни налево. Мне на кладбище, – СКАЧАТЬ