Сочинение без шаблона. Алиса Коротовских

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ и затараторила строчки – гладкие, переливчатые, чуть горьковатые на вкус:

      Мне мило отвлеченное:

      Им жизнь я создаю…

      Я все уединенное,

      Неявное люблю.

      Я – раб моих таинственных,

      Необычайных снов…

      Но для речей единственных

      Не знаю здешних слов…

      С хрипом и скрежетом рассекали воздух ржавые качели.

      – Красиво!.. – сказал Юрка.

      И они снова замолчали. Ветер – в лицо и в спину, солнце – вдалеке и на кончиках пальцев, всё – как и прежде.

      Но Маше вдруг стало обидно. Обидно, наверное, за то, что все эти взволнованные и трепещущие, почти сокровенные слова слишком быстро утонули в скрипе качелей и коротком блеклом «красиво». А чего она ждала? Благоговейной тишины, всплеска аплодисментов и чтобы из распахнутых окон пятиэтажек полетели цветы, восторженные возгласы, аханья, звонкое «браво!»?..

      Она отмахнулась от злых, насмешливых фантазий. «Красиво» – и всё.

      А что еще-то надо? Дурочка!

      «Ду-роч-ка», – мысленно повторила по слогам.

      А потом ей стало стыдно – за странные, наверняка никому, кроме нее, не нужные и не интересные стихи и за странную себя. И еще больше стыдно за волну всех этих тихих, но сильных, мятущихся чувств, что родились в ее сердце всего лишь от восьми рифмованных строчек и понеслись, сметая все на своем пути. «Опять развела драму на ровном месте», – сказала бы мама.

      Нет, нормальные люди, конечно, не читают стихов.

      – А я… Во, точно! – Юрка заболтал ногами в воздухе. – Я – Маяковский.

      – Ты у же ознакомился? Неужели! Он же только в девятом классе начинается.

      Маше захотелось ужалить побольнее, задеть его своей едкостью в отместку за что-то неприятное и жгучее, что заворочалось у нее в горле. Но Юра этого не понял, не почувствовал.

      – Ну и что? Я для себя читал, а не в школу.

      И он произнес, взлетая на качелях, как-то очень сильно, резко, вдохновенно-звеняще, как-то очень чисто и очень по-взрослому:

      Я сразу смазал карту будня,

      плеснувши краску из стакана;

      я показал на блюде студня

      косые скулы океана.

      На чешуе жестяной рыбы

      прочел я зовы новых губ.

      А вы

      ноктюрн сыграть

      могли бы

      на флейте водосточных труб?

      И Маша подумала, что это и правда про него, про Юрку. Про будни и краску. Про музыку из ничего. И что так, наверное, и надо это читать.

      Нормальные люди, конечно, не любили стихов.

      Но Юра и не был этим самым «нормальным». Он был смешным, взбалмошным, упрямым, чудаковатым, родным – каким угодно, но только не «нормальным», «обычным», «правильным». Он умел рисовать ручкой в блокноте монументальные полотна и знал, как смотрят на мир рыбы. Он был свой, привычный, и, кажется, перед ним нечего было стыдиться и не нужно было душить рвущиеся из легких строфы.

      Ему можно было верить – в этом был весь Юрка. И Маша, как всегда, решила верить.

      – А если не получится? – тихо спросила она.

      – Что?

СКАЧАТЬ