Красный Вервольф. Саша Фишер

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ разряжено) и подобрал пистолет. Повесил его обратно на пояс и процедил:

      – Мне нужна другая одежда. И покажешь где Псков находится.

      – Портки не отдам, – удрученно затряс головой старик. – Лучше сразу пристрели…

      Оглядел дедка. Комплекцией меня поменьше гораздо, но шмотье советское всегда было свободного кроя. Можно влезть в его обноски, там плюс-минус два размера.

      Но заглянув в его пустые глаза, как-то рука не поднялась мародерничать. Тьфу! Хрен с ним. Пусть живет. Подобрал ружье и спросил:

      – Псков в какой стороне?

      – Туда шагай, – отрешенно махнул рукой дед на запад. – К дороге выйдешь через пару верст. Она в город приведет.

      Я закинул «ТОЗ» за спину и зашагал прочь. Патроны не стал забирать, один хрен с ружьем в город не попрешься, немного отойду и зашвырну его в кусты.

      Отошел уже метров на десять.

      – Служивый, – вдруг окликнул меня дед. – В доме есть у меня одежда. От сына осталась. В пору тебе будет. Здесь недалече…

* * *

      Дед привел меня к лесной избушке. Я с подозрением оглядел бревенчатый домишко, вросший в мох почти по самые окна.

      – Один живешь? – достал я пистолет, опасаясь ловушки.

      – Один, – вздохнул дед. – Нету больше у меня родичей. Убили их германцы. Сам теперича путеец я. За рельсами смотрю. А в прошлом – лесником был.

      – И после этого ты на фашистов работаешь?

      – А меня разве кто спрашивал? Нагрянули кодлой. Сказали, так как леса я здешние знаю, буду следить за путями… И за лесом приглядывать, чтобы енти самые пути никто не подорвал. А иначе с меня шкуру спустят. Вот и в тебя целился. Думал, что ты рельсы подрывать пришел.

      Мы вошли в дом с единственной комнатой. В углу топчан, у окна колченогий стол со скамьей. На стене рядом с печкой-мазанкой какие-то пучки трав висят.

      – Вот, возьми, – дед снял с гвоздя штаны из черного сукна, рубаху и что-то среднее между потёртым бесформенным пиджаком и робой.

      – Как звать-то тебя, отец? – поинтересовался я.

      – Кузьма я. Михайлович по батюшке.

      – А меня «Служивым» зови, – разрешил я.

      Не нравится что-то мне лесник. Не люблю предателей.

      Дед крякнул, но промолчал. Я переоделся. Одежда оказалась впору. Заношенная, но выстиранная. Берег Михалыч, видно, вещи сына. Даже не понимаю, почему мне так легко отдал.

      – Пожрать бы еще не мешало, – прищурился я. – Угостишь путника?

      Дед кивнул и выставил на стол чугунок с вареной картошкой. Уже остывшей, но выглядевшей аппетитно. Посыпана укропом и зубчиками чеснока.

      Затем вытащил из-под стола зеленоватую бутыль с длинным горлом, закупоренным смятой газетой. Внутри бултыхалась чуть мутноватая жидкость.

      – Самогон будешь? Из свеклы делал…

      – Наливай, – кивнул я уже запихивая в рот целиком картофелину.

      Пойло хозяин разлил по железным кружкам. СКАЧАТЬ