Репортаж с петлей на шее. Юлиус Фучик

Чтение книги онлайн.

      – Ты кто?

      – Профессор Горак.

      – Врешь!

      Часы у него на запястье показывают одиннадцать.

      – Обыскать!

      Начинается обыск. С меня срывают одежду.

      – Есть удостоверение личности.

      – На чье имя?

      – Профессора Горака.

      – Проверить!

      Телефонный звонок.

      – Ну, разумеется, нет такого. Удостоверение – фальшивка!

      – Где тебе его выдали?

      – В полицейском управлении.

      Удар дубинкой. Другой. Третий. Нужно ли мне вести счет ударам? Зачем, дружище? Вряд ли тебе когда-нибудь понадобятся эти цифры.

      – Как зовут? Говори! Где живешь? Говори! С кем встречался? Говори! Явки? Говори! Говори! Говори! Или сровняем с землей!

      Сколько ударов способен вынести здоровый мужчина?

      По радио передают сигнал полуночи. Кафе закрываются, припозднившиеся посетители расходятся по домам, влюбленные перед воротами никак не могут расстаться. В кабинет с веселой улыбкой возвращается долговязый, худой комиссар.

      – Все в порядке, пан редактор?

      Кто сообщил? Елинеки? Фриды? Им даже неизвестно, как меня зовут.

      – Видишь, нам все известно. Говори! Будь благоразумным.

      Странный словарь! Будь благоразумным, то есть предай.

      Буду неблагоразумным.

      – Связать! И добавить!

      Час ночи. По опустевшим улицам тащатся последние трамваи, радио желает спокойной ночи своим самым преданным слушателям.

      – Кто, кроме тебя, состоит в Центральном комитете? Где радиопередатчики? Типографии? Говори! Говори! Говори!

      Снова могу бесстрастно считать удары. Единственная боль, которую чувствую, – в прокушенных до крови губах.

      – Разувайся!

      И правда, в ступнях боль пока ощутима. Чувствую. Пять, шесть, семь… кажется, что дубинка достает до самого мозга.

      Два часа ночи. Прага спит, разве что где-то во сне бормочет ребенок да муж приласкает жену.

      – Говори! Говори!

      Провожу языком по деснам: пытаюсь сосчитать оставшиеся зубы. Не выходит. Двенадцать, пятнадцать, семнадцать? Нет. Это меня допрашивают столько гестаповцев. Некоторые, наверное, устали. А смерть все не приходит.

      Три часа ночи. В город с окраин пробирается раннее утро, к рынкам съезжаются зеленщики, на улицы выходят дворники. Живу надеждой, что встречу еще одно утро.

      Привозят мою жену.

      – Знаете его?

      Глотаю кровь, чтобы не увидела… Глупость, конечно, потому что кровь повсюду: течет по лицу и даже капает с кончиков пальцев.

      – Знаете его?

      – Нет!

      Ответила – и даже взглядом не выдала ужаса. Дорогая моя! Сдержала обещание не признаваться, что мы знакомы, хотя сейчас в этом нет никакого смысла. Кто же меня все-таки выдал?

      Жену уводят. СКАЧАТЬ