Близкая чужая. Элена Макнамара

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ – он завидный жених. Но мама любит его не за деньги, она у меня вообще некорыстная. А ещё он очень красиво за ней ухаживал…

      Помню, как она сказала мне однажды: «С ним я чувствую себя двадцатилетней и влюблённой по уши. Ни с чем не сравнимое чувство».

      Не знаю, может быть.

      Мне, кстати, двадцать. Но я ни в кого не влюблена, увы.

      Прогуливаясь по дорожкам вокруг дома и разглядывая красоту, которую и здесь навели дизайнеры, замечаю ещё одно авто, которое втискивается на переполненную парковку, чуть ли не распихивая остальные машины. Эта тачка… Она, безусловно, очень дорогая. Роскошная. Что-то типа спорткара.

      Дверь открывается нестандартно – вверх. Сначала появляется нога. Чёрные джинсы, тяжёлый ботинок…

      Подхожу ближе к двери, не сводя глаз с машины.

      Вслед за ногой появляется всё остальное. Высокий крепкий мужчина. В кожаной куртке поверх белой рубашки. Запястья и пальцы обвиты множеством тату. А на шее просто черно от росписи.

      Я невольно вздрагиваю…

      Он неторопливо опускает дверцу, ставит авто на сигнализацию. Оглядывается по сторонам и направляется к двери.

      А я вот пускать его не намерена! Этот человек явно ошибся адресом.

      Может, блогер какой-то? Папарацци?

      Не удивлюсь, если у Исаева имеются и преследователи.

      Мужчина замечает меня возле двери и немного хмурится. Я тоже хмурюсь и окликаю его:

      – Вы к кому?

      Он не отвечает, а сразу шагает ко мне, засунув руки в карманы джинсов. Подходит ближе, и я понимаю, что его внешность намного более неординарна, чем показалось на первый взгляд.

      Небрежная шевелюра тёмно-русых волос. Густая поросль на подбородке. Татуировки с шеи поднимаются к голове и уходят под волосы. Угольно-чёрные глаза под нахмуренными бровями проделывают в моём лице дырку.

      – Я на свадьбу, – бросает он и собирается обойти меня, чтобы зайти в дом.

      Неуверенно преграждаю ему путь.

      – В качестве кого? – голос предательски подводит, превращаясь в писк.

      Мужчина делает шаг назад. Ухмыляется.

      – А ты секьюрити? – проводит по моему платью липким взглядом. – Всё, мне уже страшно, я сдаюсь… – поднимает перед собой руки. – Делай со мной, что хочешь.

      Я пропускаю мимо ушей его неуместный прикол и, сохраняя вежливый тон, спрашиваю:

      – Кто Вы?

      – Гость.

      – Уверены? – прищуриваюсь.

      – Более чем, – его губы вновь кривятся в улыбке. – А что? Не вписываюсь?

      Вообще-то, нет. Сложно представить, что у Исаева есть друзья подобного типа.

      – Кто Вы? – вновь задаю вопрос, упрямо преграждая путь этому человеку под метр девяносто.

      Наверняка кажусь ему букашкой, которую он с лёгкостью может смести со своего пути, если захочет войти. Но сама я не сдвинусь. Нет.

      – Сын, – СКАЧАТЬ