Попаданка для Наместника Смерти. Кристина Юрьевна Юраш

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ Кто собирается собрать конфеты, пусть покупает костюмы живых! – слышался очень загадочный и интригующий голос.  – Тыквы! Лучшие тыквы!

      От удивления, я едва не раскрыла рот. Золото осени уходила в черную пустоту неба.  Не было ни звезд, ни облаков. Только дымка и слабый свет откуда-то сверху.

      Казалось, весь город был пропитан каким-то внутренним золотом осени. Люди, одетые странно, спешили куда-то не обращая на меня внимания.

      – О, какая симпатяжка умерла! – подкатил ко мне молодой человек вместе с молчаливым и смущенным другом в сером шарфе. – А ты говорил, что умирают только одни некрасивые девушки! А тут вот! Ну, знакомиться будешь? Эй, стоять! Ты куда пошел! Сейчас уведут! Извините! Он у меня слегка … странный! Ты куда? А ну вернись!  Еще раз извините!

      И парень  исчез в толпе вслед за нахмуренным другом.

      Здесь никто не был похож на мертвых . Все выглядели очень живо! Никаких тебе полуразложившихся трупов, плотоядных зомби, скелетов. Все это казалось обычным сном, который иногда заставляет проснуться в растерянности.

      Я сделала шаг навстречу городу, как вдруг из складки пальто вывалилось письмо в желтом потертом конверте. Я присела и подняла его, глядя на лужу неподалеку.

      Письмо, попавшее ко мне случайно, было адресовано … А, впрочем, я не могла прочитать кому. Единственное, что  я смогла разобрать: «Моей маленькой лапке». Буквы прыгали и плясали в разные стороны,  словно почерк был детским. Некоторые буквы были размыты, словно на них капал дождик. Я подняла глаза, но дождя не было.

      – Простите! – толкнула я дверь, вслушиваясь в мелодичное звучание колокольчика. Старинная дверь едва поддалась.

      – Извините, я очень занят! Если вы хотите поговорить о том, есть ли жизнь смерти, погоревать о живых и поплакать, это не ко мне! – послышался голос откуда-то сверху. По деревянной лестнице сбегали ботинки, а следом тащился мешок, полный писем!  Письма высыпались, разлетались, но мешок упорно тащили в сторону огромной груды писем.

       Она была огромной, словно айсберг, на который напоролись нервы владельца.

      – Вам писем нет! Еще не успели написать! Вы умираете быстрее, чем люди пишут! – кивнул мне мужичок, ловя рукой цилиндр. – Ох уж эти письма! Мне что? Солить их? Куда мне их теперь?

      Он взяла конверт, шмыгнул птичьим носом, и поднес его к глазам.

      – Вот кому это? А хрен его знает! Надо ждать почтальона! Письма, письма, одни письма! – причитал мужичок, словно не замечая меня вовсе.

      Лишь один раз он кивнул мне.

      – Можете поплакать где-нибудь в уголке. Разрешаю. Учтите, дежурный платочек привязан. И я стирал его субботу. В какую, не помню! Но помню, что в субботу!– раздраженно буркнули мне, пока я мялась на пороге незваной гостьей.

      – Тут письмо… Я положу его на столик. А то, мало ли… – осторожно протянула я письмо, глядя на серую тряпку на веревке и ряд стульев. –  Какой-то лапке… Просто буквы размыло, но это была не я!

      – Хорошо, СКАЧАТЬ