От начала и без конца. Брюс Рачинский

Чтение книги онлайн.

      Каждый раз «вне себя» – я по новой,

      разукрашенны й в дебри немытой тревогой,

      всё пытаюсь прогнать её грубой ухмылкой,

      без пайка и «присядь на дорогу».

      Каждый раз, побледневший от странных,

      но родных громких криков, доносившихся в сердце,

      мне кричит моя глупость, не имевшая страхов:

      «Выходи погулять напоследок!»

      Так дотошно! Я знаю, без спора,

      округлённый немым, заплутавшим сомнением.

      Мне нетрудно идти, забираясь на гору,

      не люблю с высоты я падение.

      Каждый раз «вне себя» – по привычке,

      отказавшись от сил, накопившихся злостью,

      я съедаю с лихвой исковерканный пыл,

      на десерт мне оставленный грустью!

      Я в неведении жгучем, что прилеплено к сердцу,

      за горами ли жизнь наша – вместе?

      Отвечать на вопросы мне несвойственно сразу.

      Я отвечу молчаньем. Без лести.

      В голове монолог суматошный…

      В нём сюжет:

      1. О любви;

      2. О тревогах;

      3. О смысле.

      Он капризный шалун, всё меняет местами.

      2 и 3 – здесь не нужные числа.

      Выводя из себя на прогулку

      горсть скопившихся мнений, засорявших мне душу,

      Я завёл их во двор – слабонервным не слушать,

      отхлестать из улыбок кнутом.

      И спросил себя вновь обнажённым,

      Покрасневшим, от чувств переполненным взглядом:

      «За горами ли жизнь наша вместе?»

      Держись!

      Я иду, чтобы мы были рядом.

      Иссякаю в ночи, не попробовав,

      постоянно голо дный, как в коме.

      Автоматом дышу, кислорода запасы

      трачу всюду, везде, поневоле.

      Изучаю фальшивых, нетрезвых

      своим взглядом. Нутром слышу тиканье стрелок.

      Моё время бежит без отдышки вперёд.

      Я за ним, впопыхах, где-то следом.

      Надрываться в знакомствах так глупо!

      Все рассказы волной напрочь смыли рассудок.

      Я люблю познавать в тишине, как немой.

      Я люблю просыпаться наутро.

      Тараторя без комплексов,

      я врываюсь в поток – с онемевшим, скопившимся чувством.

      Им нужны голоса, как вода.

      Я промок.

      А сбежал бы – помылся бы дома…

      Сколько помню себя —

      в каждом дне, что без солнц а,

      поглощён был надеждой – той посылкой с Луны.

      Был весьма неотёсан. Весь бардак с моей кухни

      перебрался на плечи и выше,

      очень тихо дыша, чтобы не слышали птицы,

      подобраться к которым было сложной задачей.

      Напугав их хлопком – блиц-пакетом от чипсов, —

      я нырял в подворотню от взглядов.

      В этих днях очень серых оттенков,

      наполняющих грусть силой пьяного мрака,

      что всегда караулил стаи сломленных душ:

      «Светофор. Через СКАЧАТЬ