Стихотворения и поэмы для 11 класса. Владимир Высоцкий

Чтение книги онлайн.

      Плачь по Булату, приблудшая девочка,

      венок полевой нацепив на ограду.

      Небо нависло над Переделкиным,

      словно беззвучный плач по Булату.

      Плач по Булату – над ресторанами

      и над баландой.

      И на иконе у Иоанна —

      плач по Булату.

      Плачет душа, как птенцы без подкорма,

      нет с нею сладу!

      В ландышах, с запахом амбулаторным —

      плач по Булату.

      Гамлет, сынок мой, отцеубийца,

      ты не узнаешь, как «Тень Отца» —

      братец мой, отрубился на свадьбе —

      с матерью мы тебя спьяну зачали.

      Ради тебя я женился на властной невестке,

      брата убил, страсти к сыну заложник.

      Чтоб тебе стать всеглобально известным,

      мальчик мой, вынь своё сердце из ножен!

      Личностью стань, не рифмуйся с молочной яичницей!

      взвей рукава чёрным ландышем кладбища!

      Трагедии Гамлета – почётные грамоты.

      Всем наплевать на трагедию Клавдия.

      Скроет отец преступление сына.

      Я повторюсь в твоих генах инкогнито.

      Ах, как от матери пахнет жасмином!

      Лишь бы тебя твои дети не кокнули.

      Я дядя сына? Отец анонимный?

      Яд… яд… ядядяд… я… Это – икота.

      Как без меня ты на этом свете?

      Даже проститься нам воспрещают.

      Поторопись быть в университете.

      Учись, мой сын. Науки сокращают.

      Я упаду. Послушай гул столетий.

      Ты надо мною, музыкант слепой.,

      сыграй на флейте – laterlaterlater —

      всё человечество потянешь за собой…

      Входит клинок твой в сердце отцовское

      Браво, сынок! Узнаю свою руку…

      Мать не бросай… Разберись с полоумной отсоскою…

      Не дли муку!

      Призрака встречу – трансинтеллигибельный юмор

      я оплачу.

      Царствуй, сын, справедливо, но в меру

      мерумерумерумерумерумер

      (Умер.)

      Ирина, сирена Свободы,

      шопеновской музыки,

      забьют тебя до стыдобы

      бронированные мужики.

      По телику шлемы и шабаш.

      Свалив на асфальт, скоты,

      «Шайбу! – лупили – шайбу!»

      Но шайбочка – это ты.

      За что? что живут не слишком?

      за то, что ты молода?

      за стрижиную твою стрижку,

      упавшую, как звезда?

      Ты что-то кричишь из телика.

      Упала, не заслоняясь.

      Отец твой прикрыл тебя телом.

      А я из Москвы не спас.

      И кто на плечах любимых

      твоих, Ирина, плечах,

      почувствует след дубины?

      Ты ночью начнёшь кричать.

      Лицо твоё вспухло, как кукиш,

      Губы раскровеня…

      Ты встретишь меня. Поцелуешь.

      А надо бы плюнуть в меня.