Вечномечтовые. Мария Фомальгаут

Чтение книги онлайн.

      – Вот за это спасибо, вот это я понимаю… а то заборов везде понаставили, собак цепных понасажали, хрен куда достучишься…

      Киваю, соглашаюсь. Повторяю про себя – мчатся тучи, вьются тучи, невидимкою луна…

      – Это точно.

      Оглядывается.

      – Что, хлебнуть-то у тебя чего-нибудь можно?

      – Отчего же нельзя…

      Разливаю по чашам вино. Свищет за окнами вьюга, стучит в окна, в бешеном хороводе пляшет снег. Ветер терзает дохлые рощицы, заметает, путает дороги…

      – Ну. За нас.

      – За нас.

      Чокаемся. Пьем.

      Не удерживаюсь, говорю:

      – Куда ж ты в такой снегопад…

      Да я утром выехал, еще ничего было, а тут как началось… Блин, предупреждали же синоптики, как всегда не послушал, мы ж самые умные…

      – Если предупреждали, слушать надо было…

      – Надо было…

      – До Москвы-то далеко еще?

      – Да верст двести будет.

      Кивает. Почему-то вижу, что он меня не понял. Сбросил куртешку – на спинку стула, стряхивает с пиджака мелкий снежок.

      Слушаю его и не слышу, снова повторяю про себя, озаряет снег летучий… нет, как-то не так… мчатся тучи…

      – Это еще что… тут зимой вообще что было, пробка от Питера до Москвы на несколько суток растянулась… – вспоминает он.

      Не понимаю, что он говорит. Киваю. В голове крутится – мчатся тучи, вьются тучи, невидимкою луна…

      – Так что сейчас-то еще ничего.

      – Еще ничего, – соглашаюсь.

      – Главное, в Питере все дела наскоро обстряпал, думал до Москвы в два счета вернусь, тут на тебе… сам не понял, как с дороги сбился.

      Киваю.

      – Бывает.

      Знаю. Много их, которые сбиваются с дороги. А что, гонят, гонят неведомо куда, где ж их удержишь…

      – Навигатор, главное, сдох… и сотовый…

      Не понимаю.

      – Жалко, – соглашаюсь.

      – Ну, может, оживет еще.

      – Может, оживет.

      – Меня тут братки еще ищут…

      – Может, найдут, – говорю.

      – Ты че? Найдут, мне, считай, хана.

      Не понимаю. Говорю:

      – Ну, может, не найдут.

      Он смотрит в окно – где метель чуток поутихла, но продолжает бесчинствовать.

      – Ну… спасибо, мил человек. Пойду я…

      Спохватываюсь. Пытаюсь удержать.

      – Куда же ты… в такой-то снегопад.

      – Да ничего… не привыкать. Там, говоришь, Москва?

      – Там должна быть.

      Набрасывает куртку. Сжимает мою руку. У них кланяться не принято, у них пожимают руки. Выходит. Жужжит что-то внутри бенца, вертятся колеса, гонят бенц – вперед, в метель, в снег.

      Куда он в такой снегопад…

      Закрываю дверь, зажигаю лампаду, СКАЧАТЬ