– Ты чё, – выебнувшись на меня, отец пробует подскочить на ноги, но вместо этого лишь с трудом поднимается и покачивается. Кто-то из его товарищей начинает дёргать его за руки, чтоб успокоить. Я же стою неподвижно и гляжу в пустые глаза потерянного отца. В них отражается печальный дух Муторая, как в окнах пятиэтажных домов на самой окраине посёлка – свет горит, но дома никого нет. – Метнулся и купил мне водки, – с трудом проговаривая слова, требует отец.
– Но я только вернулся. Мог бы позвонить.
– А мне похуй, что ты только вернулся, – кричит батя, размахивая кулаком. – На кой чёрт я тебя выкормил, если ты нихуя для отца сделать не можешь?! Пошёл отсюда, и чтоб без водки я тебя дома не видел. – Сгребая мой воротник, он пытается толкнуть меня обратно в коридор, но так вышло, что отталкивается сам и заваливается на стол. Всё добро, что эти синяки туда сложили, сыплется на пол. – Вали нахуй! Придёшь без водки, и я тебя отделаю!
– Да пошёл ты на хуй, – устало выдыхаю я, вызвав у отца ещё больший гнев. Сил бороться с его пьянством нет, злости я уже не чувствую, а договориться не получится. С пьяным в жопу легче подраться, чем добазариться, а я не хочу брать грех на душу. Отец никогда не бил ни меня, ни мать, и это единственное, за что я его уважаю.
На матерном потоке бати я уплываю обратно в прихожую, но кроссовки не надеваю. Ограничиваюсь сандалами. Всё-таки лето на дворе. Носки есть и достаточно.
– Не ты меня, сука, выкормил, – запоздало отвечаю я и вываливаюсь в падик.
– Вчера Светка ему отсосала, – докладывает Стёпа и тычет пальцем в Тараса.
Мы греем кости на лавке за зданием администрации, пока младшая сестра Стёпы носится на детской площадке.
Лично меня уже задрало, что этот придурок вечно таскает мелкую с собой. Говорит, что её не с кем оставить. Мать его в пятёре работает, а отчим – дальнобойщик. Вот и приходится мириться с тем, что на наших пацанских слётах последний месяц присутствует Олеся. Сейчас она ещё ничё, терпеть можно, это даже весело. Но через пару лет Олеську разнесёт, и она, как и любая баба, превратится в сварливую кобылу. Это судьба каждой тёлки.
– У Светки ж этот, – вдруг вспоминаю я, выдыхая дым ноздрями вместе с продолжением: – СПИД?
– Какой, нахуй, СПИД, – рявкает Тарас, пихая меня в плечо. – Ты с дуба рухнул?
– А чё, – хмурюсь я. – Я слухам верю.
– Нет у неё такого, просто небольшое раздражение, – спорит со мной Тарас.
– СПИД, не СПИД, какая разница, всё щас лечится, – разумно подмечает Стёпка и продолжает: – Главное – это чтоб она не залетела. Ты ж гондонами пользовался?
– Не, я быстро высунул, – гордо заявляет Тарас, и мы со Стёпой ему молча завидуем. Светка была и есть самая ничёшная баба Муторая.
Тарасу СКАЧАТЬ