Российский колокол № 3–4 (40) 2023. Литературно-художественный журнал

Чтение книги онлайн.

      Мы едем в шестом вагоне.

      Молчим, от жары не стонем.

      Притихли, смирились, стухлись

      С отчаявшейся толпой,

      Давясь бичпакетным паром,

      Миазмами перегара.

      Но здесь на шестые сутки

      Так тянет уйти в запой.

      И поезд у нас комфортный,

      Да лица вокруг post mortem:

      Безумие исказило.

      Суровый вагонный Босх.

      Ползёт по окошку муха.

      В стакане и в горле сухо.

      Движения через силу:

      «Спаси нас, помилуй, Бог!»

      Газетное оригами.

      Наш поезд идёт кругами.

      Обычный плацкартный хоррор —

      Никто в нём не виноват.

      Мы дремлем в шестом вагоне,

      Как овцы в чужом загоне,

      А он, набирая скорость,

      Всё глубже несётся в ад.

      Тонкими ми на цыпочках —

      В клюквенный фа-бемоль.

      Вот и трещит по ниточкам

      Рваный самоконтроль.

      Фальшью гремит над липами

      Старый дворовый бой.

      В этой игре мне выпали

      Танцы с самой собой.

      Не отойти от зеркала,

      Не пересечь черту.

      Вроде себя я встретила,

      Только опять не ту:

      Смотрит, от страха белая,

      В тоненьких пальцах дрожь.

      «Всё, – говорит, – я сделаю,

      Только меня не трожь».

      Что, обомлела, выскочка,

      Со стороны взглянув?

      Не заступи резиночку,

      Не оборви струну!

      Нарисуй меня, падший лётчик,

      Чем бесцельно глаза таращить

      На земле суетливых ящериц

      Перебором тире и точек.

      Нарисуй меня, пьяный странник,

      Коньяком по ночному небу.

      Нарисуй, уходящий в небыль,

      Солью жгучей в открытой ране.

      Нарисуй же! Мне нужно очень —

      С перегибистым нотным станом.

      А то вдруг и меня не станет,

      И останется только прочерк.

      Здравствуй, Карлсон. Как ты, точнее, где ты?

      Я, наверно, и правда, ужасно взрослый:

      Вместо шуток и смеха одни вопросы,

      На которые мне не найти ответа.

      Друг мой, Карлсон, веришь ли, я художник

      И тружусь оформителем детских книжек.

      Правда, чуда в работе уже не вижу,

      И от этого мне на душе тревожно.

      Как сто тысяч неоновых новых люстр,

      Светят вывески ночью, и мне не спится.

      Я любые могу пересечь границы,

      Только в детство, как жалко, уже не пустят.

      А СКАЧАТЬ