Совсем как в жизни. Дмитрий Ничей

Чтение книги онлайн.

      Меня скрутило как осенний лист,

      Бессильно руки голые повисли.

      Отчаянный осенний моралист

      Роняю высыхающие мысли.

      И множится средь веток пустота,

      И некогда по-майски молодая

      Окрасится в кленовые цвета

      Душа, в ветрах холодных увядая.

      От грусти не избавиться никак

      И письменную возбуждая похоть,

      В бокал струится бронзовый коньяк —

      Из желтых листьев перегнанный деготь…

      Пальцы пахнут сигаретным дымом,

      Наодеколонена слегка

      Камфарою еле уловимо

      Отдает небритая щека.

      Проведенною в чужой постели

      Ночью пахнут плечи и живот

      И запечатлевшимся на теле

      Шлейфом чуждых непонятных нот.

      Кроме запахов, проникших в кожу,

      Тот, что стоек и неистребим —

      Губы неизменно пахнут ложью

      И арабским кофе дорогим.

      Среди резких и довольно слабых

      Я любой легко распознаю,

      Но души моей неведом запах,

      Недоступен ничьему чутью.

      Предопределен и не случаен

      Аромат любой, и неспроста

      Запах никакой не источает

      Черная у сердца пустота…

      У двери в бездну бесконечных снов,

      Заранее отпущенная всеми,

      Пятнадцать провела она часов,

      Где каждый час – совсем другое время.

      Вся жизнь ее, которой больше нет —

      Уставшая в большом полете птица.

      Предобморочные все пятнадцать лет

      Ей виделись давно ушедших лица.

      Растаял образ милого. И ей

      Не быть уже единственной на свете.

      Осталось лишь стоять у тех дверей

      В течение пятнадцати столетий.

      И с каждым разом все не глубже вздох,

      Идет к концу пятнадцатая вечность.

      Что там за дверью? Знает только Бог.

      История. Бессмертье. Бесконечность.

      Уже давно никто не пишет писем,

      Не доверяет тайн своих листу,

      От ожиданий долгих не зависим,

      В осеннюю спускаясь пустоту.

      Уже никто не обмакнет в чернила

      Скрипящего гусиного пера,

      И слов прекрасных ласковая сила

      Сна не лишит до самого утра.

      Припев:

      Ах как давно писали люди письма,

      Делясь своей любовью и тоской,

      Как много и страдания и смысла

      Передавали тонкою строкой!

      И словно счастья, посланного свыше

      Любой письма нетерпеливо ждёт…

      Но никому никто уже не пишет,

      Ответа никому никто не шлёт.

      Ответа никому никто не шлёт…

      Уже никто не отворит конверта,

      Пришедшего к нему издалека,

      Как от холодного продрогнув ветра,

      Не станет вдруг неверною рука.

      Уже дыхание ничьё не станет чаще,

      И сладко грудь ничья не заболит,

      Уже никто с письма рукой дрожащей

      Сургучную печать не удалит.

      Припев

      Спи, сынок, – я говорю коту.

      Свернутый СКАЧАТЬ