Ротмистр Гордеев. Дмитрий Дашко

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ я…» В горле моментально пересохло и засаднило, словно шершавым наждаком провели.

      – Ротмистр! – раздаётся со спины. – Господин Гордеев.

      Поскольку других Гордеевых тут нет, оборачиваюсь. Незнакомый офицер, на погонах три звёздочки. Лет сорока пяти. Тёмные, чуть седоватые на висках волосы.

      – Так точно, – отвечаю нейтрально. – С кем имею?..

      – Подполковник Николов, – отвечает он. – Управление второго генерал-квартирмейстера Главного штаба.

      Это ещё что за чёрт? Тыловик, что ли? И чего ему от меня надо?

      – Господин Обнорский временно уступил нам свой кабинет, – продолжает подполковник с тремя звёздочками. – Прошу пройти со мной.

      – Ну, раз так, то не могу отказать… Тем более старшему по чину, – развожу я руками.

      Что же ему надо от меня? Ой, засыплюсь… Удастся ли списать на амнезию? Ладно, всё равно выбора нет. Придерживаюсь выбранной линии поведения, а там – куда кривая вывезет.

      Ключ в пальцах Николова делает пару оборотов в замке кабинета, покинутого мною так недавно. Заходим. Николов закрывает дверь – к счастью, не на ключ, – жестом предлагает присесть к столу. Я не гордый, предлагают – присяду. Сам Николов устраивается по-хозяйски на месте Обнорского. Щёлкает портсигаром, протягивает мне.

      – Благодарю, ваше…

      Заминаюсь. Бес его знает, как к нему тут обращаться: превосходительство, благородие, светлость?

      – Мы тут без чинов, так что можно запросто – Сергей Красенович.

      – Запросто так запросто.

      Папиросу не беру, жду, что будет дальше. Чувствую себя Штирлицем в кабинете Мюллера. Попал ты, Лёха, не по-детски.

      – Простите любопытство, у вас такое необычное отчество, господин подполковник.

      Почти чёрные глаза воткнулись в меня, словно те буравчики. Измеряют, взвешивают.

      – Я болгарин. Семья отца уехала в Россию ещё до семьдесят восьмого года.

      Киваю – дескать, понял теперь, не дурак. И тут как молнией в мозг сверкнуло – это ж не интендант. Контрразведка, особист. «Молчи-молчи» на армейском жаргоне. Аж в животе селезёнка с испугу ёкнула.

      – Николай Михалыч, – продолжает русскоподданный болгарин совершенно нейтральным тоном, – а как случилось, что ночью вас не оказалось в палате вместе с несчастным соседом вашим?

      – Выходил покурить, господин подполковник, – вру я и не краснею.

      Николов посмотрел на меня своими зыркалками. Понимающе кивнул. Скосил глаза на нетронутые мною папироски в портсигаре. А, чёрт! Почти спалился. Беру папироску, чиркаю спичками. Душистый табачок у подполковника, а в горле всё одно першит. С огромным трудом сдерживаюсь, чтобы не закашляться.

      – Видели что-то необычное?

      Ну а тут-то чего врать?

      – Видел, Сергей Красенович. – Откладываю папиросу на край пепельницы. – Буддийского монаха. В этой их хламиде и шляпе. Необычный монах: словно вырос в два раза, а СКАЧАТЬ