Dasha Gauser: ДНК моды. Как стать fashion-дизайнером своего бренда. Даша Гаузер

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ в место крепления. Севшим голосом выкрикиваю имена девочек, которым еще не соорудила головной убор. С высоты стула мне открывается целостная картина происходящего. Вижу, как над моделями колдуют дрессеры[1], парикмахеры и визажисты, собирая на показ.

      Кто-то тычет меня пальцем в бок. Оборачиваюсь и вижу растерянное лицо пятнадцатилетней модели.

      – Что случилось?

      – У меня обувь забрали.

      – Кто?

      Девочка робко указывает на прожженных в модельном бизнесе близняшек. Не выпуская ткани из рук, продолжаю крутить следующую чалму.

      – Где Катя? Она отвечает за обувь, – ищу взглядом помощницу, не нахожу и пытаюсь перекричать толпу.

      Катя собирала вещи к показу и формировала комплекты – пара обуви под собранным луком[2] для каждой модели. И только она знает, сколько туфель взяли на показ.

      – Она пошла встречать гостей, – отвечает волонтер, которого я вижу в первый раз.

      – Ну это все… Ищите пакеты с дополнительной обувью.

      В гримерке хаотично беснуются неизвестные мне люди, выпроводить которых получается, только применяя силу и ругаясь матом. Шестнадцать моделей, пятеро парикмахеров, столько же визажистов, девочки на подхвате и человек семь волонтеров, два амбала из охраны, висящие над ухом организаторы Недели моды и трое уцелевших после моего разгона фотографов толкутся в двадцати квадратах. Да еще партнеры выстроили охрану возле ювелирки стоимостью миллион рублей за каждое изделие.

      – На подиум тоже с моделями пойдете? – спрашиваю охранников.

      Чувствую, как кровь неестественно сильно пульсирует в моей голове. Мы задержали показ уже на двадцать минут, в жестких рамках расписания Недели моды это критично. Показы дизайнеров идут один за другим на одной площадке, любая задержка отражается на всех следующих показах этого дня.

      – Мы снимем тебя с расписания! – кричит на меня юноша из оргкомитета Mercedes-Benz Fashion Week Russia, у которого в голове рисуется перспектива увольнения с позором из-за допущенной паузы. Его голос тонет в гуле суеты.

      «Ему хоть семнадцать-то есть?» – проносится у меня в голове.

      Прибегает модель с предыдущего показа с адским макияжем и котлами на голове. Беру за руки первых попавшихся стилистов, тащу их к модели: «Быстро!» и убегаю докручивать головные уборы.

      Стилисты, работающие на неделях моды уже несколько лет, расшифровывают указание точно. Пять минут колдовства в восемь рук – и полностью преображенная девочка готова к моему показу.

      – Даша, мы позвонили Кате, она сказала, что обуви больше нет, все, что было, уже на моделях.

      Как мы могли упустить из виду одну девочку? А я знаю как. Близняшки сегодня все утро бегали по дизайнерам, то на репетицию, то на примерку, а за пять минут до показа выяснили, что не обуты… Что же делать?

      – Какой у тебя размер?

      – Сороковой.

      Да ладно… Что за дети пошли? В пятнадцать лет рост сто восемьдесят, размер ноги сорок…

      – Отлично, надень мои.

      – Они же тридцать восьмого!

      – Привыкай.

      Ко мне подбегает юноша от Недели моды:

      – Мы начинаем показ прямо сейчас, как есть, хоть с голыми моделями!

      Отталкиваю его и подлетаю к модели, у которой подол платья длиннее положенного. Как это возможно? Мы же на примерке подкалывали длину. Ну правильно, вот иголки, забыли подшить. Бросаю грозный взгляд на конструктора.

      – Режь!

      Конструктор склоняется к ногам модели и прямо на ней осноравливает[3] низ изделия.

      Краем глаза вижу, как в гримерку вплывает актриса и распахивает объятия.

      – Дорогая, я пришла тебя поздравить. Офигительный показ! – растягивая каждое слово, пропела актриса. Мы обнялись и расцеловали друг друга в обе щеки.

      – Спасибо. Показ еще не начался. Иди, садись в зал, молодой человек тебя проводит.

      Юноша-организатор при виде звезды растерял бдительность и в благоговейном трепете побежал к ней.

      – Ну ла-а-адно, потом поздравлю, – нежно протянула актриса, загадочно размахивая букетиком с предыдущего мероприятия. – А где пресса? – спросила она у юноши.

      – Пойдемте, я вас провожу, – рассыпался он перед ней.

      Вот как посторонних пускают на бэкстейдж? Хорошо хоть юношу обезвредила.

      Так, что СКАЧАТЬ