Выжившие. Люси Кларк

Чтение книги онлайн.

      Вздрагиваю от телефонного звонка.

      – Алло?

      – Это Пит.

      – О… – я не нахожусь с ответом. Больше года не разговаривала с бывшим мужем Лори.

      – Видела новости? Нашелся пропавший пилот. Эрин, ты что-то знаешь? Это правда? Он жив?

      – Да, я в курсе. Его допросили в больнице. Скоро должны выслать расшифровку стенограммы.

      Нажимаю на кнопку «обновить» – во входящих пусто.

      – Ага, так, значит, – размышляет Пит. – То есть живой, а сам ни слуху ни духу.

      Я молчу.

      – И что, по-твоему, это значит? – вопрошает он.

      Оставляю вопрос без внимания и задаю свой:

      – Как дела у Зоуи?

      На краткий миг представляю, что с Зоуи все кончено: она получила несовместимую с жизнью травму в результате неудачного приземления на коврик для йоги или погибла, уронив на себя гирю. Но, вспомнив их с Питом прелестную круглолицую малышку, которой досталась улыбка отца, решаю сосредоточиться на деле, отбросив туманные помыслы о расколе в отношениях.

      – У Зоуи все нормально, Эрин. Лучше расскажи про себя.

      Последний раз он задавал этот вопрос на поминках Лори. Не припомню дня ужаснее. Я всеми фибрами души сопротивлялась проведению поминок, не хотела с ней прощаться.

      Меня спасает звуковое уведомление о входящих.

      – Письмо из консульства… – сообщаю я, вглядываясь в экран монитора.

      – Что там?

      Не отвечаю.

      Письмо от некоего доктора Альбы из центральной клиники Фиджи. Он пишет, что сделанная Майку Брассу компьютерная томография показала наличие опухоли мозга, которая, по их мнению, привела к потере сознания и таким последствиям, как затруднение речи и потеря памяти. Нажимаю на прикрепленный файл: короткий, не более двух страниц, документ. Бегаю взглядом по строчкам, внимая каждому ответу пилота… Так… Дочитываю… Не может быть… И все?

      В примечании сказано, что по просьбе врача из-за нестабильного состояния интервьюируемого разговор был прерван.

      – Эрин?

      – Да… – отвечаю я.

      Вжимаю пятки в холодный пол, пытаясь унять дрожь в ногах.

      – Что пишут? – в голосе Пита волнение.

      – Почти ничего…

      Я читаю вслух: