Лепестки хризантемы. Вероника Тутенко
Чтение книги онлайн.
Читать онлайн книгу Лепестки хризантемы - Вероника Тутенко страница 7
Она могла бы сыграть богиню правосудия в каком-нибудь кино, ей даже не пришлось бы играть.
Брови молодой красавицы вытянулись в широкие ровные линии, когда она объявляла приговор. На словах «принудительное лечение в психиатрической больнице» женщина средних лет интеллигентный внешности, в которой искушённые театралы нашего города узнали бы актрису местного театра, игравшую в основном в эпизодах, зарыдала, прервав тем самым судью.
–Мой сын не мог… Это какая-то ошибка… Мой сын не мог… Это кошмарный сон… Скажите мне кто-нибудь, что это сон…
Когда оглашение закончилось, женщина в черном чего-то ждала возле здания суда. Увидев выходящих из дверей журналистов, она оживилась, и бросилась ко мне, видимо, наугад.
Я живу здесь рядом, в центре, – бессвязно бормотала женщина. – Недалеко от своей работы.
Она достала из сумочки блокнот, смачно вырвала из него лист и размашисто написала свой адрес.
– Приходите. Я расскажу вам всю правду, – сказала она, – мой сын не сумасшедший, и он ни в чем не виноват.
ГЛАВА 2
1
Слава может застать порой в самых неожиданных местах – на толчке в самолёте или когда ты отправился за яйцами в соседнюю деревню.
Её невозможно спланировать.
– Нет, нет, вы ошиблись… Я не художница…
– А ваш автопортрет? – с каким-то даже подозрением в голосе спросила соседка Жанна.
– Какой ещё автопортрет?
Я совершенно точно помнила, что не писала никаких автопортретов.
–Тот, который висит в галерее! – уверенно ответила Жанна. И я побежала, не сразу осознав, что бегу в галерею, самую большую в нашем городе.
Мне не сразу открывают ворота, но я настойчива, когда мне что-то нужно, и обычно знаю, чего хочу, так что сонный охранник все-таки впускает меня в зал, где со всех сторон на меня смотрят портреты, подмигивая мне.
Но я не обращаю на них никакого внимания. В центре зала на меня смотрело мое лицо.
Размашистые штрихи сливались в незнакомый пейзаж, который вдруг оказался лицом без пола и возраста…
Автопортрет, да… Но когда я успела его написать?
Я пыталась вспомнить, но напрасно…
– Можно вас украсть ненадолго? – подошел ко мне с микрофоном стройный брюнет лет двадцати с небольшим. Оператор, зрелый мужчина с седыми усами, торопливо настраивал камеру.
– Смотрите на меня, – доброжелательно кивнул мне репортер. – Расскажите, как давно вы пишете картины?
– Я не знаю… Я, правда, не знаю, как ответить на этот вопрос, это мой автопортрет, но его написала не я, а кто-то другой… Его написал…
Я напряженно пыталась вспомнить имя художника, но в мыслях и на языке крутились инициалы, выжженные каллиграфическими буквами Е И Б.
«Е. И. Б.» – СКАЧАТЬ