Название: Ренессанс
Автор: Сборник
Издательство: Издательство «Четыре»
isbn: 978-5-907654-07-5
isbn:
Прошить легкие снежинки, сказочный создав сюжет,
Ночкой звездной месяц ясный вдохновит и на сонет,
Щедро снежные забавы дарит детям – выбирай:
Коньки, лыжи и салазки, игры – непочатый край.
Где же март-менестрель?
Так холодно в поле. Унылы[5]
Проталины. Воет метель…
И дни чередою постыло
Бредут. Где же март-менестрель,
Поющий призывно, красиво
О нежности сердца, любви?
Лишь каркает ворон ворчливо
И дьявольский хохот совы
Доносится. Мрачные тучи
Свисают, и хлопьями снег.
Ну хоть бы единственный лучик
На сером замерзшем сукне
Стежком лег. Но нет, беспросветна
Промозглая хмурая стынь,
И мечется северный ветер,
Разносит безрадостный сплин.
Пока дышу, надеюсь
Ты вернулся в мой сон. Сразу утро
Легким светом пролилось на день.
За окном, розовей перламутра,
Горизонт улыбнулся. И тень
От сомнений, свернувшись котенком,
Беззащитно притихла. Подам
Ей на блюдечке радость с оттенком
Вкуса нежности и по душам
Заведу разговор: «Не мурлыкай,
От сомнений совсем прока нет.
А давай-ка я чай с земляникой
Заварю, жизнь окрасится в цвет
Васильков, алых маков и солнца,
Трав духмяных цветущих полей.
Обязательно счастье вернется,
Знак во сне – для хороших вестей!»
Девочка и мальчик
рассказ
– Ты меня любишь?
– Люблю.
– А как?
– Сильно
– А еще как?
– Нежно.
– А еще?
– Больше жизни.
– А больше жизни – это как?
– А если нет тебя рядом – воздуха не хватает, дышать нечем.
– Так не бывает.
– Бывает.
Девочка спрашивала, а мальчик отвечал. Им было по пятнадцать.
– А как ты думаешь, любовь – это вечное чувство?
– Думаю, да.
– А почему тогда некоторые люди любят многих?
– Любовь бывает одна, остальное – пародия.
– Ты жесток.
– Нет, я справедлив.
– Но ведь люди бывают вместе, а потом вдруг раз – и разбежались.
– Значит, они не нашли своего единственного человека.
– А если один нашел, а другой нет?
– Значит, один будет помнить о другом всю оставшуюся жизнь, растворяясь в чужой любви. А другой будет искать свою любовь дальше, перебирая СКАЧАТЬ
5
«Так холодно в поле. Унылы…» – строка А. Ахматовой.