Соборище. Авангард и андеграунд новой литературы. Антология

Чтение книги онлайн.

      Слишком ранняя Пасха,

      Слишком пропитый Пост.

      Запоздалою лаской

      Я ползу на твой мост.

      С непонятным оттенком

      Воспаленных глазниц

      Бултыхаюсь нетленкой

      В рукавах твоих птиц.

      Маясь мелким испугом

      Под подолом Луны,

      Забываюсь досугом

      В звукоряде вины.

      Я надтреснут, надвыпит,

      Подраспродан, не цел.

      И за шиворот сыпет

      Странных лет беспредел.

      Я застрял в междуречье

      Непонятных эпох,

      Вековеча увечья

      В романтический вздох.

      В поминальные пляски

      По заблеванным дням,

      По судьбе без развязки,

      По корытам-мечтам.

      Обожженное небо,

      Ядовитый язык —

      И больная утроба

      Недописанных книг.

      Слишком ранняя Пасха,

      Слишком поздний финал.

      Слишком старая маска —

      И прошел карнавал,

      И растеряны перья,

      И обвисли носы.

      И аорта безверья

      Мечет сор на весы.

      Все резвятся в прибое

      Стаи кухонных крыс,

      Все глумятся над Ноем,

      Чертыхаясь на бис.

      Слишком ранние слезы,

      Слишком сильная дрожь.

      Я сосу твои лозы,

      Я зарос в твою рожь.

      И внутри, и снаружи —

      Сколько не колобродь —

      Слишком старые души,

      Слишком свежая плоть.

      Где помру – там воскресну

      На таможне в аннал,

      Затеряюсь, исчезну

      Мелководьем зеркал…

      Поистерт, поистаскан,

      Подзабит в круговерть.

      Слишком постная Пасха.

      Слишком мелкая смерть.

      Сами мы – не местные,

      Сами мы – небесные.

      Птицами подбитыми

      Жмемся над корытами —

      Контуры телесные,

      Трепетно-словесные.

      Сами мы – не местные,

      Сами мы – небесные.

      С сорванными крышами,

      С белками и грыжами,

      С огненными душами,

      С радугой над лужами.

      Память-несуразица

      Меж стаканов квасится,

      Ночи-вознесения,

      Утренние тления…

      Дома все зачтется нам,

      Раненым, покоцанным.

      Все же мы – не местные,

      Легкие, небесные.

      С кузовами тесными,

      С песнями болезными —

      Серость порем вилами

      Под паникадилами.

      Пьяные пророчества,

      Поступь одиночества,

      Посвисты кошмарные

      Правополушарные.

      Не СКАЧАТЬ