Качели (сборник). Полина Дашкова

Чтение книги онлайн.

      Он странно жил. Не верил ни во что.

      Он забегал в распахнутом пальто,

      Ел на ходу, названивал куда-то,

      Посверкивал зрачком холодновато,

      Шутил и чмокал в щеку, исчезал

      В аэропорт, в Домжур или в подвал,

      На рок-концерт, на диссидента-барда,

      На выставку крутого авангарда,

      Где монстры, с мертвецами корабли,

      Селедка, водка и газета «Правда»,

      Но более от Босха и Дали.

      Фарцовщики, гранд-дамы, хиппари,

      Бородачи и кожаные куртки,

      Московские богемные врали,

      Дантисты, дорогие проститутки,

      Классический французик «же ву при»,

      Киношные потасканные франты,

      А также отъезжанты, отказанты,

      Портнихи, экстрасенсы, стукачи,

      Воздушные старушки травести,

      Подвальных вернисажей ассорти,

      Советский Вавилон, шепчи, кричи,

      Гоняй чаи, ворочайся в ночи,

      И пропадай, и Бог тебя прости.

      Тоска, которой нету безобразней,

      Выламывает душу по утрам.

      Всей жизни глушь, и оторопь, и срам,

      Всех глупостей моих монументальность,

      И жалобного детства моментальность,

      И юности неряшливая спесь,

      И зрелости булыжные ухмылки

      Гремят во мне, как пятаки в копилке,

      Шуршат, как в бедном чучеле опилки,

      Хоть утопись, хоть на стену залезь.

      Вчера еще имевшие значенье

      Слова, и чувства, и оттенки чувств,

      И собственные умозаключенья,

      И все произведенья всех искусств

      Сегодня испарились. Воздух пуст.

      И в воздухе пустом черна, как деготь,

      Стоит Тоска, колотит по плечу,

      Напоминает то, что я ни помнить,

      Ни понимать вовеки не хочу.

      Сюжет сгорел и душу пережег.

      Прошло полгода, и теперь осталась

      Бессонница, да нервная усталость,

      Да на столе от чайника кружок.

      Как он меня, однако, доконал!

      За каждым поворотом караулил,

      Рябил в глазах, глядел из всех зеркал,

      И спину мне сутулил

      У пишущей машинки по ночам,

      Пасть открывал, как пойманная щука,

      Не издавал ни шороха, ни звука,

      Вращал зрачком и бешено молчал.

      Я поживала тягостно и немо.

      В столе тревожно охала поэма,

      А я все шила, да обед варила,

      По слякоти ходила да по льду,

      Вот мимо Маяковки раз иду,

      Гляжу: о Боже, что я натворила!

      Смеркается, и мокрый снег идет.

      Стоит Герой и Героиню ждет.

      Стоит полгода. А ее все нет.

      А где сюжет? Да вот же он, сюжет!

      Вот выплыл он, как месяц СКАЧАТЬ