Собаня. Алекс Лоренц

Чтение книги онлайн.

      Утро после первой ночи.

      В будние дни встаю в половину седьмого. По будильнику, ясный красный. Работка зовет, типа того. Время и так раннее, но хуже всего, когда просыпаешься за чуток до будильника. Пять минут, семь, десять. Бывает такое – приспичит в сортир или просто отчего-то проснешься – я хрен знает, если честно.

      Так оно и тут вышло. Просыпаюсь, значит, башка трещит, солнце уже в окна лупит. Беру мобильник, смотрю. 6.15. Вот же херня, несправедливость вселенская! Пятнадцать минут эти ни в пизду, ни в Красную армию.

      А из-за чего я вообще проснулся-то? От боли в башке?

      Нет, фигушки. Лучше бы от нее, ч-ч-черт…

      Тварь…

      Вот же тварь…

      Боже, как же гудит башка… Зачем было столько бухать? Каждый долбаный раз задаю себе этот вопрос, и все равно жизнь ни хрена ничему не учит.

      Звуки стали громче, зачастили. Как будто гигантская жаба в сливе застряла и квакает.

      Надо сантехника вызвать. Вот сегодня и займусь, нечего кота за яйца тянуть.

      Злой как собака. Все кругом раздражает. Любой звук. Каждое движение болью в башке отдается.

      Выдул воды еще два стакана. Знаю, от такого только хуже будет, но все равно всегда так делаю.

      Врубил чайник. Первым делом надо умыться и кофе хлебнуть, а то котелок не соображает ни фига. А потом уж думать, чего пожрать.

      От мыслей про работу прям-таки затошнило. По трезвяку от этих офисных рож с души воротит, а с похмелюги так ваще… Еще и сидеть на жопе весь день. Кровь застаивается. В обеденный перерыв похаваешь – вроде как отпускает. Но такая слабость накатывает, что лечь бы прям на пол да отъехать…

      ХЛЮ-У-У-У-У-У-У-УП…

      Вечер после тяжелого рабочего дня.

      Сантехника вызвал, когда на работе был. Занудная бабища прогундосила в трубку: заявка, мол, принята. Говорит: ждите, типа того. Я говорю: я вообще-т работаю; когда ждать? Она: завтра в течение дня. Я: а поконкретнее? А она в ответ трубку швыре́нь.

      Ну что за уроды, а? Я им бешеную квартплату отстегиваю просто так, что ли? Чтоб они вот так трубки кидали? Скоты позорные…

      Вечером ехал домой на маршрутке. Потно, душно. Чуть не сдох. С похмелья все эти людишки, твари, бля, раздражают неимоверно. (Как один мой кореш их называет, хомо эректусы.) Локтями пихаются, на ноги наступают, от кого луком ядреным прет, кто по мобиле трындит на весь салон, у кого личинка на коленях визжит… А вон тот с козлиной бородой сидит и смотрит.

      Хрен ли смотришь, пидорюга?

      Возвращаюсь домой разбитый и, значит, деморализованный – типа того. Открываю дверь.

      И застыл на пороге.

      Обложило меня, значит, запахом таким… затхлым-затхлым… Нет, не запахом, это неправильное слово. Смрадом – вот чем! Зловонием. Не то рыба тухлая, не то морская капуста сраная испорченная – помните, в детстве предки заставляли жрать… А может, все это вместе. Да, скорее так.

      Что тут, бля, СКАЧАТЬ