Судьбы суровый матерьял…. Виктор Брюховецкий

Чтение книги онлайн.

      Бич, хомут, седло, ошейник,

      Штык немецкий, медный грош,

      И Бердана ствол ружейный,

      Ржавый, но еще хорош…

      Среди той чердачной были

      От зари и до зари

      На постое жили-были

      Витязи-богатыри.

      Я им по два раза на день

      Сказки русские читал,

      И точил то меч, то складень,

      То доспехи им латал.

      Мы на матицу садились,

      Запивали хлеб водой,

      И всё время бились, бились

      То с Кощеем, то с ордой…

      А теперь не та картина.

      Вроде, та же, но не та!

      Ленты пыли, паутина,

      Ни ствола, ни хомута.

      Ни седла и ни седелки,

      Ни копья и ни гроша,

      Только я на сером волке,

      Да при мне моя душа.

      В детстве пророк, а потом обалдуй,

      Словно крапива, я рос на подворье,

      Оспой болел ветряною и корью…

      – Не заколдуешь – колдуй, не колдуй…

      Так я шептал, угорая в бреду,

      Черной холстиной от солнца укрытый.

      Выжил и вышел, пошел и бреду,

      Оспою меченый, битою битый.

      Выжил и вышел, а солнце – в упор,

      Чтоб не ослеп, чтобы видел любое —

      В небе ли синем, в бездонном забое,

      Или в душе, где под жаркий мотор

      Боли насыпано, словно опилок,

      Налито крови горячей густой…

      Что мне для счастья?

      Патрон золотой,

      Тихую пристань и пулю в затылок,

      Чтобы не бить понапрасну сапог,

      Чтобы великой печали не видеть,

      Чтоб никого не успел я обидеть,

      Чтобы предать никого я не смог.

      Ах, июль…

      Золоченые стежки!..

      Неба, солнца и воздуха смесь…

      Мы подроем на поле картошки,

      Будем печь их в жестянке и есть.

      Ни упрека не будет, ни вздоха.

      Подрывать – это не воровать!

      До чего же прекрасна эпоха,

      Если эту эпоху не знать.

      Вот сидим мы, сопливые люди,

      У ночного степного костра,

      И луна в оловянной полуде

      И строга, и чиста, и мудра

      Озирает нас пристальным оком,

      Брызжет синей росой по меже…

      И рождается мысль о высоком,

      О сакральном почти.

      О душе.

      Восходит солнце, на бугре садится,

      Откидывает жаркую полу,

      И золотым лучом, как тонкой спицей,

      Проводит по оконному стеклу.

      И в тот же миг окно течет росою,

      И мне уже не спится. Не до сна!

      Я половицу СКАЧАТЬ