Поэты Серебряного века. Сборник

Чтение книги онлайн.

      Не спят, не помнят, не торгуют.

      Над черным городом, как стон,

      Стоит, терзая ночь глухую,

      Торжественный пасхальный звон.

      Над человеческим созданьем,

      Которое он в землю вбил,

      Над смрадом, смертью и страданьем

      Трезвонят до потери сил…

      Над мировою чепухою;

      Над всем, чему нельзя помочь;

      Звонят над шубкой меховою,

      В которой ты была в ту ночь.

      За городом вырос пустынный квартал

      На почве болотной и зыбкой.

      Там жили поэты, – и каждый встречал

      Другого надменной улыбкой.

      Напрасно и день светозарный вставал

      Над этим печальным болотом:

      Его обитатель свой день посвящал

      Вину и усердным работам.

      Когда напивались, то в дружбе клялись,

      Болтали цинично и прямо,

      Под утро их рвало. Потом, запершись,

      Работали тупо и рьяно.

      Потом вылезали из будок, как псы,

      Смотрели, как море горело.

      И золотом каждой прохожей косы

      Пленялись со знанием дела.

      Разнежась, мечтали о веке златом,

      Ругали издателей дружно,

      И плакали горько над малым цветком,

      Над маленькой тучкой жемчужной…

      Так жили поэты. Читатель и друг!

      Ты думаешь, может быть – хуже

      Твоих ежедневных бессильных потуг,

      Твоей обывательской лужи?

      Нет, милый читатель, мой критик слепой.

      По крайности, есть у поэта

      И косы, и тучки, и век золотой,

      Тебе ж недоступно все это!..

      Ты будешь доволен собой и женой,

      Своей конституцией куцей,

      А вот у поэта – всемирный запой,

      И мало ему конституций!

      Пускай СКАЧАТЬ