Любовь на спор. Любовь Попова

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ стой, – его пальцы хватают мое запястье, его голос почти такой же… Но. Вот она разница. Ничего.

      Я не ощущаю ни покалывания, ни тревоги, и сердце возвращается к привычному ритму. Это не Марк.

      – Ты имя свое не сказала.

      Мне не хочется говорить, потому что тогда это может всколыхнуть в нем воспоминание. Может быть он что-то слышал?

      – Даша, – все-таки говорю и мягко высвобождаю руку. Поворачиваюсь и разглядываю его уже спокойнее. Нет даже короткой щетины, что при поцелуях царапала кожу, а вместо скул как будто щеки.

      – Даша… Мне нравится.

      – Что… Нравится? – с вычищенных до блеска ботинок поднимаю взгляд. А он словно ждет от меня чего-то.

      – Ты нравишься… Надеюсь, мой брат не сделал тебе ничего плохого? – хмурится «Марк», и меня начинает потряхивать.

      Не знает…

      Получается, он тогда не прилетал? Получается, он ничего не знает?

      Для него я просто девушка. Просто девушка, за которой он бежал. Это напоминает обычную сцену знакомства миллионов пар.

      Облизываю пересохшие губы и понимаю, что совру, если он будет расспрашивать подробнее.

      – Так вы встречались с Марком? – напирает он, и я отрицательно качаю головой. Молчу, наблюдая, как ветер колышет отросшие волосы. Марк любил стричься короче. Марк не любил долго разговаривать, если только мы уже не занялись сексом. Марк любил секс. А я любила Марка.

      – Нет, мы не встречались, – и ведь это почти правда. Разве можно назвать то, что между нами было, отношениями? Безумие – и все. Любовь, которая завершилась изнасилованием в психиатрической клинике. Какие это отношения? Это… – Я его почти не знала. Просто удивилась, что у него близнец. Говорят, он кобель?

      – Это уж точно, – смеется Кирилл. Да, уже лучше. Кирилл. – Слушай, Даш. Ты извини, что так нахрапом. Просто… Мне показалось… Короче, выпьем кофе?

      Он спрашивает, а я уже готова на отказ. Не он первый зовет меня на кофе за последние пару месяцев. Не ему первому я откажу.

      Капучино. Оно напоминает Марка. Горький, как «молотый» человек, сдобренный молоком, как внешним обликом, и пенкой, как юмором.

      – Я не пью кофе.

      Кирилл усмехается, подходит ближе. Я уже и забыла, какой Марк высокий. И даже мои каблуки не помогают сделать наш рост равным. Что бы он сказал, увидь меня сейчас? Да еще и в компании брата.

      – Тогда чай, я знаю, где делают отличный чай.

      Чай я люблю, но без сахара его пить мне не нравится. А от сладкого я держусь подальше.

      – Я не люблю чай.

      – Наверное, про что-нибудь покрепче и речи нет, да?

      – Да…

      – Так мы пойдем…

      – Да, то есть нет…

      Вижу, как ловко он лавирует словами, улыбкой заставляет меня не спускать с него глаз.

      Это невольно заражает весельем. Другим, не таким как его брат. В этом диалоге ни капли пошлости, и это подкупает.

      – Нет, – все-таки говорю я. Каким бы он не был замечательным. У него лицо Марка. И однажды СКАЧАТЬ