Драконяша для отшельника. Мария Зайцева

Чтение книги онлайн.

      – С авокадо и редисочкой, – продолжает она, ресницы хлопают, а я дергаюсь, приходя в себя.

      – Чего? – рычания, отпугивающего всяких идиоток, не получается, только сип невнятный. – Редисочкой?

      – Ну да, – радостно кивает Драконяша, а ее крыса согласно пищит, – и сметанкой! Вкусно!

      Мой мозг отказывается воспринимать информацию про авокадо в сочетании с редисочкой под сметаной. Потому что, во-первых, непонятно, откуда у меня в доме завелось авокадо, во-вторых, редисочка. Насчет сметаны есть преположения, что-то такое уже две недели на нижней полке в холодильнике валяется… Но жрать его нельзя, если жить хочешь, конечно же.

      – Откуда… Все? – так… Связность речи тоже пропадает… Прям пиздец пиздецовый…

      – Так Вера Львовна же приходила вчера, – все так же радостно хлопают реснички, – сказала, детокс у вас.

      – Чё у меня? – сип переходит в хрип. Львовна, не иначе, спятила на старости лет…

      – Детокс… – пожимает плечами Драконяша, – она говорит, вам надо рукопись сдавать… И нельзя пить. Потому она убрала спиртное и оставила полезые продукты.

      Сердце сбоит, я делаю шаг к бару, раскрываю его неверными пальцами… И замираю.

      Моей выпивки нет. Ничего нет.

      Ни коньяка, который я не уважаю, но на безрыбье и коньяк – пойло.

      Ни водки, которую я не люблю, но лучше нее ничего не прочищает чакры.

      Ни сладкой хуйни, которая стояла тут с незапамятных времен и спаивалась понемногу жрицам платной и дико дорогой любви.

      Даже содовой нет!

      Надо будет в холодильник глянуть, может, и кефира нет? В нем же тоже градус?

      Молча изучаю пару минут непотребно пустые полки, с треском захлопываю дверцу бара.

      Отворачиваюсь от активно изучающей обстановку кабинета Драконяши. Глазки ее светятся неподдельным любопытством, потому что за три дня своей жизни в моем доме, тут она – впервые.

      Достаю телефон, набираю Львовне. Сейчас я эту старую курицу… Блять, разделаю на цыпленка табаки.

      – Антоша, – с места в карьер начинает Львовна, явно задницей чувствуя беду и интенсивно подстилая себе соломки, – Виталий Борисович лично приказал…

      – Вера Львовна… – я лагаю, как старый пентиум, кашляю, но справляюсь с собой, – мне глубоко похер на приказы Витали, ясно? Ты, Вера Львовна, моя домработница. Я тебе плачу бабки. Какого хера какой-то хер тебе приказывает, что делать в моем доме?

      К концу фразы я вхожу в голос и, уже не сдерживаясь, гремлю на всю комнату.

      – Так, а ну не ори на старушку, Антон! – тут же строжает Львовна, моментально напоминая мне, что в прошлом она – майор милиции. Именно милиции, а не полиции, а это – много говорит о человеке. – Тебе надо сдавать книгу. Все сроки просрал. К тому же, у тебя в доме теперь ребенок. И животное. И им совсем ни к чему еще одно животное рядом, понятно?

      – Львовна, – ласково рычу я, – я ведь тебя уволю…

      – Попробуй, Антоша, попробуй… – СКАЧАТЬ