Альбатрос. Сонеты. Эмиль Вейцман

Чтение книги онлайн.

      Нас на Чегет возносит тишина.

      Всё выше мы… Нас двое, только двое.

      Безмолвия прилив – его волна

      Слегка качает кресло подвесное.

      Нас на Чегет возносит тишина…

      Возносит прямо в небо голубое,

      Глубокое и ясное такое,

      Пьянящее, как ранняя весна.

      Всё выше мы, и всё виднее Шат,

      И кажется гора на первый взгляд

      Такой доступной, чуть ли не покорной.

      И чудится, как в юности весной —

      До счастья полного почти подать рукой,

      «Совсем»,.. как до любой вершины горной.

      С рожденья нелёгок мой жизненный бег,

      И ныне круги годовые устало

      Я стал проходить… Раскисают, как снег,

      Надежды во мне, и осталось их мало.

      Настала пора и утратил мой бег

      Немалую долю былого накала,

      Но хочешь не хочешь – тяни до финала,

      Где ждут не награды, а вечный ночлег,

      Где ложе постелет Великая Жница…

      Второе дыханье! Тебе бы открыться!

      Приди же скорей! Безраздельно цари!

      Ничто так с души не снимает усталость,

      Как радость свершений, но мало осталось

      Надежд у меня…

      Да и сбудутся ли?

      Мы любим помечтать об этом и о том —

      Порой в ночной тиши, порой под звон стаканов,

      Но как же тяжело пускать потом на слом

      Прекрасные строенья наших планов.

      Духовной пищи вкус мне сызмальства знаком:

      На трапезах души сильней новелл, романов

      Любовные мечты… об этом и о том,

      Бесплодные, как мир самообманов.

      Пускай же не сбываются себе!

      Спасибо уж за то моей судьбе,

      Что сердце, как неведома птица,

      Печалится и радуется, лишь

      В ночной тиши на миг вообразишь

      Свершение того, чему не сбыться.

      Когда я свой сонет прощальный создавал,

      То думал искренно, почти без боли всякой,

      Что выдохлось во мне начало из начал —

      Своё берут года настойчивой атакой.

      Когда я свой сонет прощальный дописал,

      То мне подумалось почти без боли всякой,

      Что не был никогда я баловнем похвал —

      Признание молчит… молчит чужою клакой.

      И всё-таки в душе я многое сберёг

      И, стало быть, пишу. Я создал просто впрок

      Четырнадцать стихов к печальному закату.

      Когда же я пойму, что полностью иссяк,

      Прощальный свой сонет я выну из бумаг

      И тотчас завершу – под ним исправив дату.