Дети иллюзий. Владислав Кетат

Чтение книги онлайн.

      – Валерий, можно Лерик.

      – Лерик, как мило. А это, – Татьяна показывает отогнутым большим пальцем себе за спину, – Аня.

      Из-за её спины появляется девица с густо накрашенным, но совершенно детским личиком, в которой я узнаю ту самую «Ахматову», то есть мадемуазель Анну. Она тоже подаёт мне руку, только, скорее, для поцелуя, нежели для рукопожатия. Мне не остаётся ничего другого, как, слегка нагнувшись, приложиться к ней губами.

      – Так это вы – убийца Маяковского? – спрашиваю я, выпрямившись.

      – Одна из, – отвечает мадемуазель Анна, – нас много.

      – И чем же, простите, вам не угодил Владимир Владимирович?

      – Он убил русскую поэзию, и за это мы должны убить его.

      – Но он ведь уже, – быстро произвожу расчёт в уме, – шестьдесят восемь лет как мёртв.

      На Анином скуластом лице появляется странное выражение – смесь гнева и удивления.

      – Это, безусловно, делает вам честь, – медленно и отчётливо произносит она, – что вы знаете официальную дату кончины Маяковского, но на самом деле он ещё жив.

      Трудно описать то, что происходит в моей голове.

      – И сколько ему стукнуло? – должно быть, несколько эмоционально осведомляюсь я. – Пардон, запамятовал, когда Владимир Владимирович уродился.

      – Не в прямом смысле, конечно, жив, – оговаривается Аня, – физически он, разумеется, мёртв. Его застрелила Вероника Полонская, но дух его мечется над нашей родиной, находя пристанища в неокрепших поэтических душах, например, в душе вашего друга. Наша задача – изгнать его оттуда…

      – Ладно тебе, перестань, – перебивает её Татьяна, – может, лучше сядем?

      Бегло осмотрев наши шмотки на предмет пропажи чего-либо, я принимаю приглашение, и вместе со стулом и недопитой кружкой перемещаюсь за столик к девушкам, на котором вижу два конусообразных бокала и тарелочку с орешками. Перехватив мой взгляд, Аня выдаёт:

      – Абсент здесь не наливают. Наверное, поэтому тут читают такие дерьмовые стихи.

      – Абсент? – не понимаю я.

      – Напиток поэтов, – поясняет Татьяна.

      – Ах да, «Зелёная фея»! Читали, читали… Только мне как-то ближе напиток не поэтов, а варваров.

      – От абсента – стихи, а от пива – бодун и очередь в сортир, – презрительно роняет Анна.

      И хотя её слова мне не особенно приятны, по сути, она права – очередь туда, откуда я только что вернулся, вызвана именно им.

      – Как бы там ни было, – говорю я, поднимая кружку, – за наше случайное знакомство!

      Девушки тоже поднимают бокалы и благосклонно со мной чокаются.

      – А вы, Валерий, имеете какое-нибудь отношение к литературе? – спрашивает Аня, ловко закидывая в рот пару орешков.

      – В некотором роде, – отвечаю я, – аз есмь писатель. СКАЧАТЬ