Еще я сделаю рывок. Виктор Чекмарь

Чтение книги онлайн.

      Дорога лентой узкою

                  стремится вдоль села.

      Подсолнух девка лузгает…

                  трухлявая изба…

      березки к небу тянутся…

                  проселочная пыль…

      и тучи надвигаются,

                  заглатывая синь.

      Жалеть себя не хочется,

                  Лишь хочется забыть

      подругу – ту, что мучится,

                  пытаясь разлюбить.

      Судьбою были связаны,

                  казалось, навсегда,

      но рядом быть заказаны

                  и радость, и беда.

      И ты, проклятьем меченый

                  всю жизнь любимым быть

      той, самому которую

                  вовек не разлюбить,

      лежишь сопревшим колосом

                  на грозовом ветру

      с соломой прошлогоднею

                  в заброшенном стогу.

      И над тобой ни проблеска,

                  и даже дождь не льет,

      огонь нигде не светится,

                  надежд не подает.

      Что тьма, сгустившись вкруг села,

                  тоска обхватом грудь.

      Кричать? Бежать? К чему? Куда?

                  Не лучше ли уснуть…

      Чего хотел, и сам не знал,

                  гадая: да иль нет?

      Теперь же знаешь, но пропал

                  мерцавший прежде свет.

      Себя винить – в том проку нет,

                  других винить – вдвойне…

      На жизнь свалить всю горечь бед?

                  А легче ли тебе?..

      Все друзья по жизни ловеласы,

      трахают для счета и клеймят.

      Получают удовольствий массу,

      так во всяком разе говорят.

      Только я не из этой породы,

      без любви мне даже секс не мил.

      – Ты, должно быть, ошибка природы.

      – Нет, таким Всевышний сотворил.

      До чего ж вы мне опротивели

      все, кто не был со мной и был,

      ваши души продажные влили

      яд в мои обожанье и пыл.

      Правда, есть одно исключение…

      Только вот поражен я тем,

      что пример единственной Женни,

      жизнь ее заслугою всем.

      Пыль в глаза вы пускать умеете,

      в этом трудно вам отказать,

      ярлыков себе понаклеите,

      впору лики святых писать.

      Только этим вы и загадочны,

      как сказал однажды поэт

      (вряд ли умный, скорей припадочный),

      ослепленный тем, чего нет.

      Восхищаться можно лишь формами,

      что природою вам даны,

      только в них красота, гармония,

      ощущение новизны.

      Мысли ж ваши скудны и убоги,

      жизни смысл – тряпье да постель.

      Вы добры: утешеньем многим

      щедрость душ, обнаженность тел.

      А число утешаемых каждой?

      Необъятность души видна.

      Прав, кто хвалит вас. Прав, кто скажет:

      – Дорогие! Грош вам цена!