Отцовский договор. Юнас Хассен Кемири

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ вылил на себя ведро одеколона. А тот, кто ехал на заднем сиденье до нее, определенно был заядлым курильщиком. Небрежно закрытая упаковка влажных салфеток в кармане двери издает химический запах абрикосовой отдушки, а от коробочки снюса[3]рядом с таксистом пахнет мхом. Когда машина выезжает из туннеля, ей приходится опустить окно и прильнуть носом к струе воздуха.

      – Что, жарко? – спрашивает водитель.

      – Немного, – отвечает она.

      Он закрывает ее окно со своего места и сбавляет температуру кондиционера. Она слышит собственное дыхание. Рот наполняется слюной.

      – Вот здесь, пожалуйста, – говорит она таксисту, как только машина выруливает с круга.

      Она протягивает водителю кредитку и вылезает с заднего сиденья. Пять минут сидит на корточках около какой-то клумбы. А потом начинает двигаться к дому. Ее не вырвало. И не вырвет. Но что-то не так. Она чувствует себя этаким супергероем, наделенным суперсилой сомнительного свойства, которая заключается в способности улавливать все запахи на расстоянии нескольких кварталов и испытывать от этого приступы тошноты. У входа в 7-Eleven разит сосисками. Рядом с автобусной остановкой воняет собачьим дерьмом. Прохожий пахнет кремом для лица. А ее улица источает запах гнилой листвы. Она поворачивает направо и уже подходит к своему подъезду. Сзади раздаются шаги. Шаги ускоряются. Наверняка это ничего такого не значит. Ночной бегун. Или ее сосед-рокер увидел, как она сидела на корточках, и хочет узнать, не надо ли ей помочь. Но она все же вытаскивает связку ключей, чтобы быть наготове. Ключи превратились в кастет. Взгляд сфокусирован. Тошнота прошла. В глаза – по яйцам. В глаза – по яйцам. Действуй на опережение. Кричи. Не дай нападающему увидеть твой страх. Она собирается с духом, разворачивается и устремляется прямо к своему преследователю с криком «Чего вам надо?».

      Мужчина вытаскивает из уха наушник.

      – Что, простите?

      – Прекратите идти за мной, – говорит она.

      – Я здесь живу, – отвечает он и тычет пальцем.

      – В каком подъезде? – спрашивает она.

      – 21, – произносит он.

      – Нет здесь номера 21, – говорит она.

      – Нет, есть, – отвечает он. – Ведь я там живу.

      – А улица какая?

      Он называет улицу.

      – Ладно, – говорит она, – идите.

      Он прибавляет шагу и проходит мимо, испуганно поглядывая на нее и качая головой. От него пахнет жареным попкорном. Она провожает его взглядом. Как только он скрывается за углом, она вновь обессиленно скрючивается. Чертов ресторан. Чертово вонючее такси. Чертовы гадкие кучи листьев. Она поднимается на лифте и едва успевает в ванную, где ее выворачивает в унитаз.

      – Милая? – доносится по ту сторону двери шепот не ее парня. – Я могу тебе чем-то помочь?

      Она не отвечает. Она лежит бочком на полу ванной и ждет, пока на мир не снизойдет покой.

      Вот крючки, на которых не висит его полотенце. Стаканчик, СКАЧАТЬ