Доктор Фауст и его агентура. Марк Берколайко
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Доктор Фауст и его агентура - Марк Берколайко страница 10

СКАЧАТЬ сердце на руку к тебе…

      У Цветаевой:

      Вот и сошлись дороги,

      Вот мы и сшиблись клином.

      Темен, ох, темен час.

      Это не я с тобою, —

      Это беда с бедою

      Каторжная – сошлась…

      У Арсения Тарковского:

      Когда настала ночь, была мне милость

      Дарована, алтарные врата

      Отворены, и в темноте светилась

      И медленно клонилась нагота…

      Или у него же:

      В переулке твоем

      В этот час непогожий

      Я – случайный прохожий,

      Под холодным дождем,

      В этот час непогожий,

      В час, покорный судьбе,

      На тоску по тебе

      Чем-то странно похожий.

      А я вот ни минуты не простоял у твоего дома – ни под дождем, ни под звездами. У нас не было ни одной ночи, не случилось ни одного свидания.

      Даже стихи тебе никогда не читал, словно это помешало бы праведному отправлению функций мудрого наставника. Глупо – тем паче что всегда так увлеченно обсуждал бесконечные твои диссертации… Все же, видимо, прежде и полнее всего я – ученый. А любовь к живописи, к литературе и музыке – не хобби, конечно, но и не суть моя.

      Может, кстати, поэтому некая размытость, постоянная высокоэнтропийность стихов Мандельштама меня от них отталкивала – при неизменном к ним же притяжении. Непонятно? Объясню. Я признаю, что

      Все перепуталось, и некому сказать,

      Что, постепенно холодея,

      Все перепуталось, и сладко повторять:

      Россия, Лета, Лорелея… —

      гениальные строки, но как ученый, как аналитик все же предпочел бы, чтобы перепуталось хотя бы чуть меньше, чем все – тогда и сказать, может быть, было бы кому.

      Но когда рядом с ним, с великим вечным Пьеро, засвистела уже не семихвостка Карабаса-Барабаса, а всамделишные пули, он сразу же стал и посюсторонне, и потусторонне резок и четок:

      Наливаются кровью аорты,

      И звучит по рядам шепотком:

      – Я рожден в девяносто четвертом,

      – Я рожден в девяносто втором…

      И, в кулак зажимая истертый

      Год рожденья с гурьбой и гуртом,

      Я шепчу обескровленным ртом:

      – Я рожден в ночь с второго на третье

      Января в девяносто одном

      Ненадежном году, и столетья

      Окружают меня огнем.

      …Так мало времени, так о многом нужно сказать, а я читаю стихи, чего ни разу не делал, когда возможностей и времени было – через край.

      Ну не старый ли я мудак?!

      Не сбрендивший ли «прадед твой»?

      Но ты ведь привыкла к моим старческим причудам? Ты ведь даже находишь некое мазохистское удовольствие, прощая их? Сознайся, моя Сверкающая, моя маленькая хищница, так удачно обжившая джунгли империализма!

      …Только сейчас сообразил: если что, то прилететь из Штатов на мои похороны ты не успеешь. Ждать ведь тебя не станут, никто не знает, что мы вот СКАЧАТЬ