Кир. История одной мести. Семен Злотников

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ также меня занимало, как помню: где мать моя в эту минуту и что она чувствует, видя, как меня убивают?

      А ничего, судя по каменному выражению её лица, она не чувствовала; просто стояла поблизости, не проявляя сострадания и не пытаясь прийти мне на помощь.

      Наверно, тогда, в десять лет мне в последний раз безудержно захотелось позвать её по имени…

      Я уже почти, было, пошевелил непослушными губами и даже почти выговорил: «мать моя» (мне от рождения запрещалось звать её мамой, а только единственно – мать моя!), как меня обожгло и затопило зловонным водопадом мочи, безжалостно бьющим из жуткого жерла трубы, торчащей из Жориных штанов.

      Я вертел головой и катался по снегу, пытаясь спастись и не захлебнуться – и все же повсюду меня с роковой неумолимостью настигали тошнотворные струи циклоповых излияний.

      Я тонул в них, не помнил себя и мало уже реагировал на крики: «добить огольца!» – и только мечтал вырваться из этого дурно пахнущего кошмара.

      Наконец, мой мучитель схватил меня, ослепленного и беспомощного, за ногу, раскрутил между небом и землей, как дискобол раскручивает диск, и закинул подальше в подернутый тиной Сучару-ручей.

      Плавать я не умел, и, понятно, меня потянуло на дно.

      Все же, я не сдавался и отчаянно барахтался.

      Смеркалось уже, когда я кое-как выбрался на опустевший берег.

      Брезжил рассвет, когда я добрался до дома.

      «Ну, вот я и дома!» – сказал я себе, укрываясь газетой.

      «Ну, вот ты и дома!» – почудилось мне, повторилось во тьме…

      9.

      После того памятного (увы, не последнего) поединка с Циклопом меня не однажды еще опускали в могилу и наскоро закидывали сырой землей, или мусором, или по спешке ветками хвои, не оставляя притом таблички или колышка для памяти.

      Было, я месяц (возможно, и три!) провалялся в заброшенной штольне без памяти.

      Но всякий раз, приходя в себя, я возвращался домой – ползком или на четвереньках, сам или при помощи добрых людей.

      Увы, мать моя ни разу меня не спасла, не утишила боль, не дала закопать живьем…

      Когда я, случалось, заболевал – она не звала докторов, не спешила за лекарствами или пищей для подкрепления сил, но садилась на пол под Исайей и, не мигая и молча, глядела на меня своими глазами цвета дождевой воды.

      Гулять мы ходили не в ближний к нам парк с детскими игровыми площадками, аттракционами и прудами, а далеко, почти за город, к старому полуразрушенному вокзалу, где подолгу бродили в молчании по шпалам, дыша дымом и смрадом проносящихся мимо поездов; домой возвращались, минуя депо, стадион, психиатрическую лечебницу, дом культуры, кирпичный завод, наконец, кое-как перебирались по старой канализационной трубе на другой берег Сучары-ручья.

      По стечению необъяснимых обстоятельств, я, бывало, оказывался один на один с жутко несущимся на меня поездом, или соскальзывал в речку с трубы и тонул.

      И СКАЧАТЬ